LA CHUTE DES FEUILLES

De la dépouille de nos bois L’automne avait jonché la terre,

Et dans le vallon solitaire Le rossignol était sans voix.

Triste et mourant à son auror e,

Un jeune malade, à pas lents,

Parcourait une fois encore Le bois cher à ses premiers ans :

« Bois que j’aime, adieu, je succombe : Ton deuil m’avertit de mon sort;

Et dans chaque feuille qui tombe Je vois un présage de mort.

Et je meurs! de leur froide baleine M’ont touché les sombres autans ; Et j’ai vu comme une ombre veine S’évanouir mon beau printemps.

Tombe, tombe, feuille éphémère, Voile aux yeux ce triste chemin; Cache au désespoir de ma mère La place où je serai demain.

Mais dans la solitaire allée Si mon amante (1) échevelée Venait pleurer quand le jour fuit, Éveille par un léger bruit Mon ombre un instant consolée. »

Il dit, s’éloigne, et sans retour.

La dernière feuille qui tombe A signalé son dernier jour.

Sous le chene on creusa sa tombe; Mais son amante ne vint pas Visiter la pierre isolée,

Et le pâtre de la vallée Troubla seul du bruit de ses pas Le silence du mausolée.