RENÉ

ftBENTS, sans amis, pour ainsi dir loint encore aimé, j'étais accablé d jelquefoisje rougissais subitement, I cœur comme des ruisseaux d'une 1

poussais des crb involontaires, et ibléc de mes songes et de mes veilli :ho3e pour remplir l'abtme de mon ans la vallée, je m'élevais sur la m a force de mes désirs l'idéal objet d'i ts=ajs dans les vents; je croyais 1 ents du fleuve : tout était ce fant

dans les cieox, et le principe n

lis, cet état de calme et de trouble l'était pas sans quelques charmes :

efieuiller ttne branche de saule su ine idée & chaque feuille que le coui aint de perdre sa couronne par un»

; pas des angoisses plus vives que le lui menaçait les débris de mon f !ls I O enfance dn coeur humain, qn c à quel degré de puérilité notre si : I Et encore est-il vrai que bien des aée à des choses d'aussi peu de vale

imment exprimer cette foule de s

>uvais dans mes promenades ? Les sons que rendent

les passions dans le vide d'un cœur solitaire ressemblent au murmure que les vents et les eaux font entendre dans le silence d'un désert : on en jouit, mais on ne peut les peindre.

L'automne me surprit au milieu de ces incertitudes : j 'entrai avec ravissement dans les mois des tempêtes. Tantôt j'aurais voulu être un de ces guerriers errant au milieu des vents, des nuages et des fantômes; tantôt j'enviais jusqu'au sort du pâtre que je voyais réchauffer ses mains à l'humble feu de broussailles qu'il avait allumé au coin d'un bois. J'écoutais ses chants mélancoliques, qui me rappelaient que dans tout pays le chant naturel de l'homme est triste, lors même qu'il exprime le bonheur. Notre cœur est un instrument incomplet, une lyre où il manque des cordes et où nous sommes forcés de rendre les accents de la joie sur le ton consacré aux soupirs.

Le jour, je m'égarais sur de grandes bruyères terminées par des forêts. Qu'il fallait peu de chose à ma rêverie : une feuille sécbêe que le vent chassait devant moi, une cabane dont la fumée s'élevait dans la cime dépouillée des arbres, la mousse qui tremblait au souffle du nord sur le tronc d'un chêne, une roche écartée, un étang désert où le jonc flétri murmurait ! Le clocher solitaire, s'élevant au loin dans la vallée, a souvent attiré mes regards; souvent j'ai suivi des yeux les oiseaux de passage qui volaient au-dessus de ma tête. Je me figurais les bords ignorés, les climats lointains où ils se rendent; j'aurais voulu être sur leurs ailes. Un secret instinct me tourmentait, je sentais que je n'étais moi-même qu'un voyageur ; mais une voix du ciel semblait me dire : a Homme, la saison de ta migration n'est pas encore venue; attends que le vent de la mort se lève : alors tu déploieras ton vol vers ces régions inconnues que ton cœur demande. »

~ Levez-vous vite, orages désirés qui devez emporter René dans les espaces d'une autre vie !

Ainsi disant, je marchais à grands pas, le visage enflammé, le vent sifflant dans ma chevelure, ne sentant ni pluie ni frimas, enchanté, tourmenté et comme possédé par le démon de mon cœur.