LES SOIRÉES A COMBOURG

HEURES, la cloche annonçait le souper. Après le souper, beaux jours, on s'asseyait sur le perron. Mon père, on fusil, tirait des chouettes qui sortaient des créneaux de la nuit. Ma mère, Lucile et moi, nous regardions

le ciel, les bois^ les derniers rayons du soleil, les premières étoiles. A dix heures on rentrait et Ton se couchait.

Les soirées d'automne et d'hiver étaient d'une autre nature. Le souper fini et les quatre convives revenus de la table à la cheminée, ma mère se jetait, en soupirant, sur un vieux lit de jour de siamoise flambée; on mettait devant elle un guéridon avec une bougie. Je m'asseyais auprès du feu avec Lucile ; les domestiques enlevaient le couvert et se retiraient. Mon père commençait alors une promenade qui ne cessait qu'à l'heure de son coucher. Il était vêtu d'une robe de ratine blanche, ou plutôt d'une espèce de manteau que je n'ai vu qu'à lui. Sa tête, demi-chauve, était couverte d'un grand bonnet qui se tenait tout ^roit. Lorsqu'en se promenant il s'éloignait du foyer, la vaste salle était si peu éclairée par une seule bougie qu'on ne le vo3rait plus; on l'entendait seulement encore marcher dans les ténèbres : puis il revenait lentement vers la lumière et émergeait peu à peu de l'obscurité, comme un spectre, avec sa robe blanche, son bonnet blanc, sa figure longue et pâle. Lucile et moi nous échangions quelques mots à voix basse quand il était à l'autre bout de la salle; nous nous taisions quand il se rapprochait de nous. Il nous disait en passant : » De quoi parliezvous ? » Saisis de terreur, nous ne répondions rien ; il continuait sa marche. Le reste de la soirée, l'oreille n'était plus frappée que du bruit mesuré de ses pas, des soupirs de ma mère et du murmure du vent.

Dix heures sonnaient à l'horloge du château : mon père s'arrêtait; le même ressort qui avait soulevé le marteau de l'horloge semblait avoir suspendu ses pas. Il tirait sa montre, la montait, prenait un grand flambeau d'argent surmonté d'une grande bougie, entrait un pioment dans la tour de l'ouest, puis revenait, son flambeau à la main, et s'avançait vers sa chambre à coucher, dépendante de la petite tour de l'est. Lucile et moi, nous nous tenions sur son passage; nous l'embrassions en lui souhaitant une bonne nuit. Il penchait vers nous sa joue sèche et creuse sans nous répondre, continuait sa route et se retirait

au fond de la tour, dont nous entendions les portes se refermer

sur lui.

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ÏRISQDET-

le hameau de la GoupiUiAre, I qui fcppartlMit à 1» ctuptile mime, bûcheron de son état.

tient la feudmr k U bonne u produit de ses fagots avec te. Le bon Ûleu leur avait m de sept ans, qui était brun ilondioe de eix ans, qui s'apdent une chienne à poil ttiâé.

st au museau qu'elle avait iur cbien du pays pour aon

1 il vint tant de loups dans nnée des grandes neiges que ine à vivre. Ce fut une terrible

t besogne et qui ne craignait hache, dit un matin & Brisne laisser courir ni Biscotin, lonvetier ne sera pas venu. U ont asseï de quoi marcher ue j'ai planté des piqueta le.

l'accident. Je vous prie aussi, la Bichonne, qui ne demande les matins la même chose à

ordinaire. Brisquette venait isortait et disait : « Mon Dieu, Ue sortait encore en criant ; ui sautait jusqu'aux épaules,

pas ? — Paix I lui dft Brfsque devers la butte, pour voir li, Biscotin, suis le chemin an arde s'il n'y a pas de piquets risqueti Brisquetl... Paix-làl dlèrent et, quand ils se forent ! l'étang vient couper celui de

LA PROSE — m

la butte : « Mordienne, dit Biscotin, je retrouverai notre pauvre père, ou les loups m'y mangeront. — Pardienne, dit Blscotine, ils m'y mangeront bien aussi. »

Pendant <5e temps-là, Bdsquet était revenu par le grand chemin de Puchay, en passant à la Croix-aux-Anes, sur Tabbaye de Mortemer, parce qu'il avait une hottée de cotrets à fournir chez Jean Paquièr» « As-tu vu nos enfants ? lui dit Brisquette. — Nos enfants ? dit Brisquet, nos enfants ? mon Dieu ! sont-ils sortis ? — Je les ai envoyés à ta rencontre jusqu'à la butte et à l'étang, mais tu as pris par un autre chemin. »

Brisquet ne posa pas sa bonne hache. 11 se mit à courir du côté de la butte. « Si tu menais la Bichonne ? » lui cria Brisquette. X^ Bichonne était déjà bien loin. Elle était si loin que Brisquet la perdit bientôt de vue, et il avait beau crier : « Biscotin ! Biscotine !» on ne lui répondait pas. Alors, il se prit à pleurer, parce qu'il sUmagina que ses enfants étaient perdus. , .

Après avoir couru longtemps, longtemps, il lui sembla reconnaître la voix de la Bichonne. Il marcha droit dans le fourré, à l'endroit où il l'avait entendue, et il y entra, sa bonne hache levée.

Là Bichonne était arrivée là au moment où Biscotin et Biscotine allaient être dévorés par un gros loup. Elle s'était jetée devant en aboyant, pour que ses abois avertissent Brisquet. Brisquet, d*uii bon coup de sa bonne hache, renversa le loup raidfe fiiôrt; mais il était trop tard pour la Bichonne, elle ne vivait déjà plus.

Brisquet, Biscotin etBiscotine rejoignirent Brisquette. C'était ttûê grande joie, et cependant tout le monde pleura. îl n'y avait p&S tm rêgàfd qui ûe cherchât la Bichonne.

Brisquet enterra la Bichonne au fond de son petit courtil, sôtiS Ufi© grôââé pierre, sur laquelle le maître d*école écrivit en latiû :

C'est ici qu'est la Bichoime, Le pauvre chien de Brisquet.

Et c'est depuis ce temps-là qu'on dit en commun proverbe : MêdheutêU^ cùMfHé le chien à Brisquet, qui n'alHt qu'une fois au boiê et que le loup mangiL

PERIODE (iSoo-i82q)

s ANNÉES, un petit chien s'était donné à it aimé, et je vous avoue que, depuis qu'elle ,uvre animal était une véritable consolation

î doute à sa laideur le choix qu'il avait fait îur son refuge. Il avait été rebuté par tout était encore un trésor pour la maison du aissaace de la faveur que Dieu nous avait lonnant cet ami, ma sceur l'avait appelé n, qui contrastait avec sa laideur, ainsi que 9, nous avait souvent distraits de nos cha- Q que j'en avais, il s'échappait quelquefois, pensé que cela pût être nuisible à personne.

!s habitants de la ville s'en alarmèrent et t porter parmi eux le germe de ma malairent à porter des plaintes au commandant, □n chien fût tué sur-le-champ. Des soldats, Elques habitants, vinrent aussitôt chez moi irdre cruel. Ils lui passèrent une corde au = et l'entraînèrent. Lorsqu'il fut i la porte m'empécher de le regarder encore une fois :

y«tix vers moi pour me demander un secours i donner. On voulait le noyer dans la Doire ; li l'attendait en dehors, l'assomma à coups is ses cria et je rentrai dans ma tour plus genoux tremblants ne pouvaient me souter mon lit dans un état impossible à décrire, permit de voir, dans cet ordre juste, mais irie aussi atroce qu'inutile ; et, quoique j'aie u sentiment qui m'animait alors, je ne puis sang-froid. Je passai toute la journée dans ation. C'était le dernier être vivant qu'on ['auprès de moi, et ce nouveau coup avait [aies de mon cœur.

! Benjamin Constant l7e7«IS30