CONSEILS A UN ENFANT. ISJ

VICTOR HUGO

Victor Hugo, est né a Besançon. Le lyrisme est son Téritable e'ie» ment : ses Odes et Ballades (1822 à 1824), les Orientciles (1829), les Chants du crépuscule (1835), les Bayons ei les ombres, les Voix inté< Heures (1837), et surtout ses charmantes Feuilles d'automne (1831) en font foi ; ce dernier ouvrage est peut-être ce que la muse française a jamais produit de plus délicat et de plus suave. Les Orientales, poésies souvent bizarres, mais singulièrement pittoresques, furent reçues avec le plus grand enthousiasme. Le but de l'auteur, en les éciivant, était de prouver à ses détracteurs, combien la langue française, dégagée des entraves dont on l'avait chargée, est flexible ; comment sous une plume habile eUe se prête également à tous les tons. Le succès qu'il s'en était promis fut complet ; mais on doit convenir qu'à côté des plus grandes beautés, on trouve quelquefois des futilités, des jeux d'esprit qui tranchent du mauvais goût.

Les Drames en vers et en prose de M. Victor Hugo, qui ont eu un moment de vogue à cause de leur étrangeté, prouvent jusqu'à l'évidence, quoiqu'on y trouve un grand nombre de belles scènes, que le poète manque des piincipales qualités dramatiques. Ajoutons à cela qu'il ne met en scène que des personnages imaginaires et faux, qu'il mutile l'histoire et qu'il ne recule pas devant les situations les plus horribles et les plus licencieuses. On peut citer Cromwell (1827), Hernani, Clarion Delorme (1829\ Marie Tudor (1833), Angélo (1835).

Les Romans de M. Victor Hugo sont composés dans le même système que ses drames. Les deux plus remarquables sont les Derniers jours d'un condamné (1829) et JSo^.re-Dame de Paris (1831), Ce dernier roman, qui a été fort admiré et qui a mérité la censure de Eome, contient de nombreux traits de génie, une belle peinture de l'architecture du moyen âge, un grand fracas d'hommes et de mœurs, que l'on dit appartenir aux temps anciens, et qui, en réalité, ne sont d'aucun temps.

Convenons pourtant qu'en prose comme en vers, M. Victor Hugo est un grand artiste. Quand il veut écrire avec mesure, il a dea pages comparables aux ]3lus belles productions des grands maîtres. Mais, en général, le style chez lui s'enrichit trop aux dépens de l'idée et du sentiment.

Parmi les derniers ouvrages de Victor Hugo, nous remarquons les Burgraves (1843), les Contemplations (1856), la Légende des siècles (1859), enfin les MiséraUes (1862), et les Travailleurs de la Mer (1866).

Conseils a xm lEiafant:»

Oh ! bien loin de la voie Où marche le iDecheur, Chemine où Dieu t'envoie !

Enfant ! garde ta joie !

Xiis ! garde ta blancheur !

1^2 VICTOR HUGO

Sois humble ; que t'importe Le riche et le puissant 1 Un souffle les emporte.

La force la plus forte, C'est un cœur innocent !

Bien souvent Dieu repousse Du pied les liantes tours ; Mais dans le nid de mousse, Oîi cliante une voix douce, Il regarde toujours !

L'enfant chantait ; la mère au lit, exténuée, Agonisait, beau front dans l'ombre se penchant ; La mort au-dessus d'elle errait dans la nuée ; Et j'écoutais ce râle, et j'entendais ce chant. •

L'enfant avait cinq ans, et, près de la fenêtre, Ses rires et ses jeux faisaient un charmant brait ; Et la mère, à côté de ce pauvre doux être Qui chantait tout le jour, toussait toute la nuit.

La mère alla dormir sous les dalles du cloître ; Et le petit enfant se remit à chanter... — La douleur est un fruit : Dieu ne le fait pas croître Sur la branche trop faible encor pour le i3orter.

(Les Feuilles d^ Automne, )

î^oiiî" les l'ail ^v^i'es.

Dans vos fêtes d'hiver, riches, heureux du monde, Quant le bal tournoyant de ses feux vous inonde, Quand partout à l'entour de vos pas vous voyez Briller et rayonner cristaux, miroirs, balustres, Candélabres ardeiits, cercle étoile des lustres. Et la danse et la joie au front des conviés;

Tandis qu'un timbre d'or sonnant dans vos demeures Vous change en joyeux chant la voix grave des heures, Oh ! songez-vous parfois que, de faim dévoré. Peut-être un indigent dans les ca^rrefours sombres S'arrête et voit danser vos lumineuses ombres Aux vitres du salon doré ?

Songez -vous qu'il est là sous le givre et la neige,

Ce père sans travail que la famine assiège ?

Et qu'il se dit tout bas: *'Pour un seul que de biens I

APEÈS LA BATAILLE. 1^3

^ A son large festin que d'amis se recrient !

" Ce riciie est bien Leur eux, ses enfants lui sourient !

" Kien que dans leurs jouets que de pain pour les miei^s î"

Et puis à votre fête il compare en son âme Son foyer, où jamais ne rayonne une flamme. Ses enfants affamés, et leur mère en lambeau, Et, sur un peu de paille, étendue et muette, L'aïeule, que l'hiver, hélas ! a déjà faite Assez froide pour le tombeau I

Donnez, riches ! L'aumône est sœur de la prière. Hélas ! quand un vieillard sur votre seuil de pierre, Tout raidi par l'hiver, en vain tombe à genoux ; Quand les petits enfants, les mains de froid rougies, Ramassent soqs vos pieds les miettes des orgies, La face du Seigneur se détourne de vous.

Donnez ! afin que Dieu, qui dote les familles, Donne à vos fila la force et la grâce à vos filles, Afin que votre vigne ait toujours un doux fruit, Afin qu'un blé plus mûr fasse plier vos granges. Afin cî'être meilleurs, afin de voir les anges Passer dans vos rêves la nuit !

Donnez ! il vient un jour où la terre nous laisse. Vos aumônes là-haut vous font une richesse. Donnez ! afin qu'on dise : '* Il a pitié de nous !" Afin, que l'indigent que glacent les tempêtes. Que le pauvre qui souffre à côté de vos fêtes. Au seuil de vos palais fixe un œil moins jaloux.

Donnez ! pour être aimés du Dieu qui se fit homme^ Pour que le méchant même, en s'incHnant vous nomme^ Pour que votre foyer soit calme et fraternel : Donnez ! afin qu'un jour, à votre heure dernière, Contre tous vos péchés vous ayez la prière D'un mendiant puissant au ciel !

(Feuilles d'Automne.)

-Â^pi^es la; "bataille.

Mon père, ce héros au sourire si doux.

Suivi d'un seul housard qu'il aimait entre tous

Pour sa gTande bravoure et pour sa haute taille,

Parcourait à cheval, le soir d'une bataille,

I«e champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.

H lui sembla dans l'ombre entendre un faible bruit.

C'était un Espagnol de l'armée en déroute,

^^ VICTOR HUGO

Qui se traînait sanglant snr le bord de la route, i

Bâlant, brisé, livide, et mort plus qu'à moitié, l

Et qui disait : *' A boire ! à boire par pitié !" |

Mon père, ému, tendit à son lionsard fidèle |

Une gourde de rhum qui pendait à sa selle, |

Et dit : ^' Tiens, donne à boire à ce pauvre blesse." ]

Tout à coup, a.u moment oii le bousard baissé j

Se penchait vers lui, l'homme, une espèce de Maure, i

Saisit un pistolet qu'il étreignait encore, I

Et vise au front mon père en criant : '' Caramba !" j

Lie coup passa si près que le chapeau tomba, j

Et que le cheval àt un écart en arrière. j

*' Donne-lui tout de même à boire," dit mon père. j

(Légende des Siècles,) ]

Le soir, à la campagne, on sort, on se promène, \

Le pauvre dans son champ, le riche en son domaine ; \

Moi, je vais devant moi ; le poète en tout lieu i

Se sent chez lui, sentant qu'il est partout chez Dieu. î Je vais volontiers seul. Je médite ou j'écoute.

Pourtant, si quelqu'un veut m'accompagner en route, j

J'accepte. Chacun a quelque chose en l'esprit ; I

Et tout homme est un livre oii Dieu lui-même écrit. |

Chaque fois qu'en mes mains un de ces livres tombe, |

Volume où. vit une âme et que scelle la tombe, |

J'y lis. f\

Chaque soir donc, je m'en vais, j'ai congé, J

Je sors. J'entre en passant chez des amis que j'ai. ^

On prend le frais, au fond du jardin, en famille. "'i

Le serein mouille un peu les bancs sous la charmiUe ; 'i

N'importe : je m'assieds, et je ne sais pourquoi |

Tous les petits enfants viennent autour de moi. I

Dès que je suis assis, les voilà tous qui viennent. ]

C'est qu'ils savent que j'ai leurs goûts ; ils se souviennent 1

Que j'aime comme eux l'air, les fleurs, les papillons J

Et les bêtes qu'on voit courir dans les sillons. 1

Ils savent que je suis un homme qui les aime, 3

Un être auprès duquel on peut jouer, et même i

Crier, faire du bruit, parler à haute voix ; '

Que je riais comme eux et plus qu'eux autrefois, |

Et qu'aujourd'hui, sitôt qu'à leurs ébats j'assiste, i

Je leiu* souris encor, bien que je sois plus triste : ']

Ils disent, doux amis, que je ne sais jamais }

Me fâcher ; qu'on s'amuse avec moi ; que je fais !j Des choses en carton, des dessins à la plume ; . 1

L'ARCHITEOTtJEE ET l'iMPEISIERIE. 153

Quo je raconte, à l'iienre oîi la lampe s'allume,

Oli ! des contes charmants qni vous font -peux la nuit |

Et qu'enfin, je suis doux, pas fier et fort instruit.

Aussi, dès qu'on m'a vu : '*Le voilà" tous accourent.

Ils quittent jeux, cerceaux et balles ; ils m'entourent,

Avec leurs beaux grands yeux d'enfants, sans peur, sans fiel,

Qui semblent toujours bleus, tant on y voit le ciel ?

Les petits—quand on est petit on est très-brave —

Grimpent sur mes genoux ; les grands ont un air grave ;

Ils m'apportent des nids de merles qu'ils ont pris,

Des albums, des crayons qui viennent de Paris ;

On me consulte, on a cent choses à me dire,

On parle, on cause, on rit surtout ; — j'aime le rire,

Kon le rire ironique aux sarcasmes moqueurs^

Mais le doux rire honnête ouvrant bouches et cœurs,

Qui montre en même temps des âmes et des perles. — ■

I^'^i^diîtectvire et l-Iiuprimei^îe.

Au quinzième siècle tout change.

La pensée humaine découvre un moyen de se perpétuer non-seulement plus durable et plus résistant que l'archi^ tecture, mais encore plus simple et plus facile. L'architecture est détrônée. Aux lettres cle pierre d'Orphée vont succéder les lettres de plomb de Guttemberg.

Le livre va tuer V édifice.

L'invention cle l'imprimerie est le plus grand événement de l'histoire. C'est la révolution-mère. C'est le mode d'expression de l'humanité qui se renouvelle totalement, c'est la pensée humaine qui dépouille une forme et qui en revêt une autre, c'est le complet et définitif changement de peau de ce serpent symbolique qui, depuis Adam, représente l'intelligence.

Sous la forme imprimerie, la pensée est plus impérissable que jamais; elle est volatile, insaisissable, indestructible. Elle se mêle à l'air. Du temps de l'architecture, elle se faisait montagne et s'emparait puissamment d'un siècle et d'un lieu. Maintenant elle se fait troupe d'oiseaux, s'éparpille aux quatre vents, et occupe à la fois tous les points de l'air et de l'espace.

Nous le répétons, qui ne voit pas que de cette taçon elle est bien plus indélébile? De solide qu'elle était elle devient vivace. Elle passe de la durée à l'immortalité. On peut démolir une masse, comment extirper l'ubiquité ? Vienne un déluge, îa montagne aura disparu depuis longtemps

^56 VICTOK HUGO.

sons les flots, qne les oiseaux Yoleront encore : et qu'miQ seule arche flotte à la surface du catactysme, ils s'y poseront, surnageront ayec elle, assisteront avec elle à la décrue des eaux, et le nouveau monde qui sortira de ce cliaos verra en s'éveillant planer au-dessus de lui, ailée et vivante, la pensée du monde englouti.

Et quand on observe que ce mode d'expression est non seulement le plus conservateur, mais encore le plus simple, le plus commode, le plus praticable à tous, lorsqu'on songe qu^il ne traîne pas un gros bagage et ne remue pas un lourd attirail, quand on compare la pensée obligée pour se traduire en un édifice de mettre en mouvement quatre ou cinq autres arts et des tonnes d'or^ toute une montagne de pierres, toute une forêt de charpentes, tout un peuple d'ouvriers, quand on la compare à la pensée qui se fait livre, et à qui il suffit d'un peu de papier, d'un peu d'encre et d'une plume, comment s'étonner que l'intelligence humaine ait quitté l'architecture pour l'imprimerie? Coupez brusquement le lit primitif d'un fleuve, d'un canal creusé au-dessous de son niveau, le fleuve désertera son lit.

Ainsi, voyez comme à partir de la découverte de l'imprimerie l'architecture se dessèche peu à peu, s'atrophie et se dénude. Comme on sent que l'eau baisse, que la sève s'en va, que la pensée des temps et des peuples se retire d'elle ! Le refroidissement est à peu près insensible au quinzième siècle, la presse est trop débile encore, et soutire tout au plus à la puissante architecture une surabondance de vie. Mais dès le seizième siècle, la maladie de l'architecture est visible ; elle n'exprime déjà plus essentiellement la société ; elle se fait misérablement art classique ; de gauloise, d'européenne, d'indigène, elle devient grecque et romaine; de vraie et de moderne, pseudo-antique. C'est cette décadence qu'on appelle la renaissance. Décadence magnifique pourtant, car le vieux génie gothique, ce soleil qui se couche derrière la gigantesque presse de Mayence, pénètre encore quelque temps de ses derniers rayons tout cet entassement hybride d'arcades latines et de colonnades corinthiennes.

C'est ce soleil couchant que nous prenons pour une aurore...

Cependant que devient l'imprimerie ? Toute cette vie qui s'en va de l'architecture vient chez elle. À mesure que

l'aEGHITECTURE et L'iMPrvBIERIE. 157

raroliitectnre baisse, rimprimerie s'enfle et grossit. Ce capital de forces que la pensée humaine dépensait en édi^ fices, elle le dépense désormais en livres. Aussi dès le seizième siècle la presse, grandie au nivea^u de l'arcliitecture décroissante, lutte avec elle et la tue. Au dixse23tième elle est déjà assez souveraine, assez triomphante, assez assise dans sa victoire pour donner au monde la fête d'un grand siècle littéraire. Au dix-huitième, longtemps reposée à la cour de Louis XIV, elle ressaisit la TieiUe épée de Luther, en arme Voltaire, et court, tumultueuse, à l'attaque de cette ancienne Europe dont elle a déjà tué l'expression architecturale. Au moment où le dix-huitième siècle s'achève, elle a tout détruit. Au dixneuvième, elle va reconstruire.

Or, nous le demandons maintenant, lequel des deux arts représente réellejnent, depuis trois siècles, la pensée humaine ? Lequel la trpxluit ? Lequel exprime, non pas seulement ses manies littéraires et scolastiques, mais son vaste, profond, universel mouvement ? Lequel se superpose constamment, sans rupture et sans lacune, au genre humain qui marche, monstre à milles pieds? L'architecture ou l'imprimerie ?

L'imprimerie. Qu'on ne s'y trompe pas, l'architecture est morte, morte sans retour, tuée par le livre imprimé, tuée parce qu'elle dure moins, tuée parce qu'elle coûte plus cher. Toute cathédrale est un milliard. Qu'on se représente maintenant quelle mise de fonds il faudrait pour écrire le livre architectural, pour faire fourmiller de nouveau sur le sol des milliers d'édifices ; pour revenir à ces époques où la foule des monuments était telle qu'au dire d'un témoin oculaire " on eût dit que le monde en se secouant avait rejeté ses vieux habillements pour se couvrir d'un blanc vêtement d'églises.''

Un livre est sitôt fait, coûte si peu, et peut aller si loin î Comment s'étonner que toute la pensée humaine s'écoule par cette pente ? Ce n'est pas à dire que l'architure n'aura pas encore ça et là un beau monument, un chef-d'œuvre isolé. On pourra bien encore avoir de temps en temps, sous le règne de l'imprimerie, une colonne faite, je suppose, par toute une armée, avec des canons amalgamés, comme on avait, sous le règne de T'architecture, des iliades et des romanceros des Mahabâhrata et de|

158 TICTOR HUGO.

Nibelungen, faits par tout un peuple avec des rapsodiea amoncelées et fondues. Le grand accident d'un architecte de génie pourra survenir au vingtième siècle, comme celui du Dante au treizième. Mais Tarchitecture ne sera plus l'art social, Tart coUec^, l'art dominant. Le grand poème, le grand édifice, la grande œuvre de l'humanité ne se bâtira plus, elle s'imprimera, ^,

(Notre-Dame de Paris,)

XJne liistoire d'oxii^s,.

Je me rappelle qu'il y a sept ou huit ans j'étais allé à Claye, à cjuelques lieues de"" Paris. Je m'en revenais à pied ; j'étais parti d'assez grand matin, et vers midi, les beaux arbres de la forêt de Bondy m'invitant, à n,n endroit où le chemin tourne brusquement, je m'assis, adossé à un chêne, sur un talus d'herbe, les pieds pendant dans un. fossé, et je me mis à crayonner sur mon livre vert.

Comme j'achevais la quatrième ligne, je lève vaguement les yeux, et j'aperçois de l'autre côté du fossé, sur le bord de la route, devant moi, à quelques pas. un ours qui me regardait 'fixement. En plein jour on n'a pas de cauchemar ; on ne peut-être dupe d'une forme, d'une apparence, d'un rocher difforme ou d'un tronc d'arbre absurde. A midi, par un soleil de mai, on n'a pas d'hallucinations. C'était bien un ours, vivant, un véritable ours, parfaitement hideux du reste. Il était gravement assis sur son séant, me montrant le dessous poudreux de ses pattes de derrière, dont je distinguais toutes les griffes, ses pattes de devant mollement croisées sur son ventre. Sa gueule était entr'ouverte ; une de ses oreilles, déchirée et saignante, pendait à demi ; sa lèvre inférieure, à moitié arrachée, laissait voir ses crocs déchaussés ; un de ses yeux était crevé, et avec l'autre il me regardait d'un air sérieux.

Il n'y avait pas un bûcheron dans la forêt, et le peu que je voyais du chemin à cet endroit-là était absolument désert.

Je n'étais pas sans éprouver quelque émotion. On se tire parfois d'affaire avec un chien en l'appelant Soliman ou Azor ; mais que dire à un ours ? D'où venait cet ours ? Que signifiait cet ours clans la JPorêt de Bondy, sur le grand chemin de Paris à Claye ? À quoi rimait ce vagabond d'un nouveau genre ? C'était fort étrange, fort ridi-

UNE HISTOIRE d'oUES. 15?

cule, fort déraisonnable, et après tout fort peu gai. J'étais^ je vous Tayoue, très-perplexe. Je ne bougeais pas cependant; je dois dire que Tours, de son côté, ne bougeait pas non plus ; il me paraissait même, jusqu'à un certain point, bienveillant. Il me regardait aussi tendrement que peut regarder un ours borgne. A tout prendre, il ouvrait bien la gueule, mais il l'ouvrait comme on ouvre une bou che. Ce n'était pas un rictus, c'était un bâillement ; ce n'était pas féroce, c'était presque littéraire. Cet ours avait je ne sais quoi d'honnête, de béat, de résigné et d'endormi ; et j'ai trouvé depuis cette expression de physionomie à de vieux habitués de théâtre qui écoutaient des tragédies. En somme, sa contenance était si bonne, que je résolus, aussi moi, de faire bonne contenance. J'acceptai l'ours pour spectateur, et je continuai ce que j'avais commencé.

Pendant que j'écrivais, une grosse mouche vint se poser sui- l'oreille ensanglantée de mon spectateur. Il leva lentement sa patte droite et la passa par-dessus son oreille avec le mouvement d'un chat. La mouche s'envola. Il la chercha du regard ; puis, quand elle eut disparu, il saisit ses deux pattes de derrière avec ses deux pattes de devant, et, comme satisfait de cette attitude classique, il se remit à me contempler. Je déclare que je suivais ses mouvements variés avec intérêt.

Je commençais à me faire à ce tête-à-tête lorsque survint un incident : un bruit de pas précipités se fit entendre dans la grande route, et tout à coup je vis déboucher au tournant un autre ours, un grand ours noir ; le premier était fauve. Cet ours noir arriva au grand trot, et, apercevant l'ours fauve, vint se rouler gracieusement à terre auprès de lui. L'ours fauve ne daignait pas regarder l'ours noir, et l'ours noir ne daignait pas faire attention à moi.

Je confesse qu'à cette nouvelle apparition, qui élevait mes perplexités à la seconde puissance, ma main trembla. Deux ours ! pour le coup c'était trop fort. Quel sens cela avait-il? À qui en voulait le hasard? Si j'en jugeais par le côté d'où l'ours noir avait débouché, tous deux venaient de Paris, pays o a il y a pourtant peu de bêtes, Bauvages surtout.

J'étais resté comme pétrifié. L'ours fauve avait fini paï

160 YîTET.

prendre part anx jeux de l'autre, et, à force de se roulei dans la poussière, tous deux étaient devenus gris. Cependant j'avais réussi à me lever, et je me demandais si j'irais ramasser ma canne qui avait roulé à mes pieds dans le fossé, lorsqu'un troisième ours survint, un ours rougeâtre, petit, difforme, plus déchiqueté et plus saignant encore que le premier ; puis un quatrième, puis un cinquième et un sixième, ces deux-là trottant de compagnie. Ces quatre derniers ours traversèrent la route comme des comparses traversent le fond d'un théâtre, sans rien voir et sans rien regarder, presque en courant et comme s'ils étaient poursuivis. Cela devenait trop inexplicable pour que je ne touchasse pas à l'explication. J'entendis des aboiements et des cris ; dix ou douze bouledogues, sept ou huit hommes armés de bâtons ferrés et des muselières à la main firent irruption sur la route, talonnant les ours qui s'enfuyaient. Un de ces hommes s'arrêta, et pendant que les autres ramenaient les bêtes muselées, il me donna le mot de cette bizarre énigme. Le maître du cirque de la barrière du Combat profitait des vacances de Pâques pour envoyer ses ours et ses dogues donner quelques représentations à Meaux. Toute cette ménagerie voyageait à pied. À la dernière halte, on l'avait démuselée pour la faire manger; et, pendant que leurs gardiens s'attablaient au cabaret voisin, les ours avaient profité de ce moment de liberté pour faire à leur aise, joyeux et seuls, un bout de chemin.

C'étaient des ours en congé.

(Le Rhin.)

VÎTET.

Louis YiTET, né k Paris, est un critique exquis des clioses d'art et nu de nos plus habiles écrivains contemporains. A un profond savoir, à un goût excellent il joint une netteté, une précision, une pureté élégantâ de style qui annoncent un maître consommé. Il a publié une belle His^ toire de Dieppe ; d'excellentes Études sur les beaux-arts et sur la littérature,^ recueil d'articles sur la musique, l'architecture, la peinture, qui

EUSTAGHE LE SUEUE. 161

avaient paru d'abord dans les journaux et les renies et dont le plus remarquable est la Vie de Lesuem\ modèle de biographie touchante et de haute critique; et une SL-rie de scènes historiques intitulées les États d' Orléans, les Barricades, les États de Blois et la Mort de Renrf III, dont on peut dire qu'elles sont plus Yi'aies que l'histoire; car cû sont les personnages eux-mêmes qui nous apprennent ce qu'ils ous fait.

Existaclie I^e SxieTix% ,

Le Sueur fut peut-être le seuJ des élèves de Vouet qui refusa de prendre feu pour son maître et de s'associer au système de dénigrement et de sarcasme qui s'organisa contre le Poussin dès le lendemain de son arrivée à Paris. Ce qu'il respectait dans le grand artiste, ce n'était pas la faveur royale, c'était le caractère sérieux de ses ouvrages, la noblesse de ses idées, la hardiesse et la nouveauté de son style.

Le Poussin apprit par hasard que ce jeune homme rompait des lances à son sujet; il voulut le connaître, et fut si charmé de sa candeur, de l'élévation de ses sentiments, de la distinction de son esprit, qu'il l'accueillit avec une bonté aifectueuse, et lui promit ses conseils et son amitié. Depuis ce jour, le Sueur ne quitta plus les pas de son nouveau maître; il se nourrissait de sa parole féconde et puissante; il sentait, en l'écoutant, ses doutes se dissiper, ses pressentiments et ses rêves se réaliser et s'éclaircir. La liberté d'es]3rit du Poussin, ses attaques fi-anches et brutales contre le charlatanisme du métier, ses jugements fermes sur toutes choses, développaient chez son jeune ami une indépendance et une fierté na,tives qu'une longue contrainte n'avait fait que comprimer. Le Sueur se sentait revivre, il prenait possession de lui-même, sa nature se dégageait des liens de son éducation.

C'était presque toujours sur l'art des anciens qu'ils avaient coutume de s'entretenir. Le Sueur pénétrait avec déhces dans ce monde tout nouveau pour lui ; il feuilletait sans cesse, il dévorait les cahiers de croquis d'après l'antique que le Poussin avait rapportés, et sa mémoire se remplissait de notions et de souvenirs que, même au miheu des ruines de Bome, personne alors n'eût eu l'idée de recueillir.

Pendant plus d'une année il put ainsi se pénétrer des leçons du Poussin, et mieux encore que de ses leçons, de