A M. ESPRIT

Monsieur Esprit, de l'Oratoire, Vous agissez en homme saint.

De couronner avecque gloire Job de mille tourments atteint.

L'ombre de Voiture en fait bruit, 10 Et s'étant enfin résolue

De vous aller voir cette nuit.

Vous rendra sa douleur connue

C'est une assez fâcheuse vue,

La nuit, qu'une ombre qui se plaint •

Votre esprit craint cette venue.

Et raisonnablement il craint. '

Pour l'apaiser, d'un ton fort doux Dites, j'ai fait une bévue.

Et je vous conjure à genoux 20 Owe vows n'en soyez point émue.

Mettez, mettez votre bonnet, Répondra l'homme et sans berlue,

< Jean-François SARAZIN (1603—1654). Comme Malherbe, son illustre devancier, Sarazin naquit à Caen. Fils d'un trésorier de France, il mit de bonne heure à profit les brillantes relations que lui avait ménagées son père, et jeune encore, il fut attaché à la personne du prince de Conti en qualité de secrétaire.

Dans le groupe des beaux esprits de l'hôtel de Rambouillet, il a sa place à côté de Voiture. Il semble même que Sarazin, grâce à la finesse de son bon sens, se soit mieux préservé des écarts du faux goût que le poète picard, qu'il surpas- 30 sait comme prosateur.

On doit à Sarazin une ode remarquable sur la Bataille de Lens, une Relatien du siège de Dunkerque et une histoire inachevée de la Conspiration de Walstein. La pompe funèbre de Voiture, espèce d'apologie un peu railleuse de l'auteur du sonnet à Uranie, et d'autres opuscules.

Examinez ce beau sonnet.

Vous verrez sa misère nue.

Diriez-vous, voyant Job malade.

Et Bensserade en son beau teint. Ces vers sont faits pour Bensserade, Il s'est lui-même ici dépeint !

Quoi, vous tremblez. Monsieur Esprit !

Avez-vous peur que je vous tue ?

De Voiture qui vous chérit.

Accoutumez-vous à la vue.

Qu'ai-je dit qui vous peut surprendre Et faire pâlir votre teint?

Et que deviez-vous moins attendre.

D'un homme qui souffre et se plaint ?

Un auteur qui dans son écrit.

Comme moi, reçoit des offenses, Souffre plus que Job ne souffrit.

Bien qu'il eût d'extrêmes souffram ts.

Avec mes vers une autre fois.

Ne mettez plus dans vos balances, Des vers, où sur des palefrois, On voit aller des patiences.

L'Herty, le roi des gens qu'on lie.

En son temps aurait dit cela, Ne poussez pas votre folie.

Plus loin que la sienne n'alla.

Alors l'ombre vous quittera,

Pour aller voir tous vos semblables.

Et puis chaque Job vous dira.

S'il souffrit des maux incroyables, 30

Mais à propos, hier au Parnasse, Des sonnets Phébus se mêla, Et l'on dit que de bonne grâce, // s'en plaignit, il en parla.

J'aime les vers des IJranins, Dit-il, mais je me donne aux diables Si pour les vers des Jacobins, J'en connais de plus misérables.