CHANT II

Telle qu'une bergère, au plus beau jour de fête. De superbes rubis ne charge point sa tête. Et, sans mêler à l'or l'éclat des diamants Cueille en un champ voisin ses plus beaux ornements Telle, aimable en son air, mais humble dans son style

20 Doit éclater sans pompe une élégante idylle. Son tour simple et naïf n'a rien de fastueux. Et n'aime point l'orgueil d'un vers présomptueux : Il faut que sa douceur flatte, chatouille, éveille. Et jamais de grands mots n'épouvante l'oreille. Mais souvent en ce style un rimeur aux abois Jette là de dépit la flûte et le hautbois; Et, follement pompeux dans sa verve indiscrète. Au milieu d'une églogue entonne la trompette. De peur de l'écouter, Pan fuit dans les roseaux,

40 Et les Nymphes, d'effroi, se cachent sous les eaux. Au contraire, cet autre, abject en son langage. Fait parler ses bergers comme on parle au village; Ses vers plats et grossiers,dépouilk's d'agrément,

Toujours baisent la terre, et rampent tristement. On dirait que Ronsard sur ses pipeaux rustiques Vient encor fredonner ses idylles gothiques. Et changer, sans respect de l'oreille et du son, Lycidas en Pierrot, et Phyllis enToinon.

Entre ces deux excès la route est difficile : Suivez, pour la trouver, Théocrite et Virgile. Que leurs tendres écrits, par les Grâces dictés. Ne quittent point vos mains, jour et nuit feuilletés. Seuls, dans leurs doctes vers, ils pourront vous apprendre 10

Par quel art sans bassesse un auteur peut descendre ; Chanter Flore, les champs Pomone, les vergers; Au combat de la tlûle animer deux bergers; Des plaisirs de l'amour vanter la douce amorce; Changer Narcisse en fleur, couvrir Daphné d'écorce. Et par quel art encor l'Eglogue quelquefois Rend dignes d'un consul la campagne et les bois : Telle est de ce poème et la force et la grâce.

D'un ton un peu plus haut, mais pourtant sans audace, La plaintive Elégie, en longs habits de deuil, 20

Sait les cheveux épars, gémir sur un cercueil. Elle peint des amants la joie et la tristesse. Fiai te, menace, irrite, apaise une maîtresse. Mais, pour bien exprimer ces caprices heureux. C'est peu d'être poète, il faut être amoureux. Je hais ces vains auteurs dont la muse forcée M'entrelient de ses feux, toiijours froide et glacée; Qui s'alfli^'e par art, et, fous de sens rassis. S'érigent pour rimer en amoureux transis.

Leurs transports les plus doux ne sont que phrases vaines; 30

Ils ne savent jamais que se charger de chaînes; Que bénir leur martyre, adorer leur prison. Et taire quereller le sens et la raison. Ce n'était pas jadis sur ce ton ridicule Qu'Amour dictait les vers que soupirait Tibulle; Ou que, du tendre Ovide animant les doux sons. Il donnait de son art les charmantes leçons. II faut que le cœur seul parle dans l'élégie...