SUR MA VIEILLESSE

Il fallait n'être vieux qu'à Sparte,

Disent les anciens écrits.

0 dieux ! combien je m'en écarte,

Moi qui suis si vieux dans Paris !

0 Sparte ! Sparte, hélas, qu'êtes-vous devenue Vous saviez tout le prix d'une tête chenue. Plus dans la canicule on était bien fourré, Plus l'oreille était dure, et l'œil mal éclairé, Plus on déraisonnait dans sa triste famille.

Plus on épijoguait sur la moindre vétille, '^

■?lus contre tout son siècle on était déclaré. Plus on était chagrin, et misantlirope outré. Plus on avait de goutte, ou d'autre béatille. Plus on avait perdu de dents de leur bon gré. Plus on marchait courbé sur sa grosse béquille, Plus on était enfin digne d'être enterré. Et plus dans vos remparts on était honoré. 0 Sparte! Sparte, hélas! qu'êtes-vous devenue? Vous saviez tout le prix d'une tête chenue.