LE CHOU

A l'abbé DELil.LE.

N'est-ce pas moi, répond?, créature fragile. Qui soutins de mes sucs ton enfance débile?

306 n-i.Tui:.

De notre antique foi Ténérable berroaii. Un fil dans une mnin, et de l'autre un flambeau, Il entre; il se confie à ces voûtes nondireusos Qui croisent on tous sens leurs routi-s ténébreuses. Il aime à voir ce lii'U, s;i triste m.ijt'sté, Ce palais de la nuit, ci-tle so'uhre cilé, Ces templis où le Cbrisl cul ses premiers fidMrs, Et de ces grands tombeaux b's ombres élernelles. Dans un coin écarté se présente un réduit, Mystérieux asile où l'es|)oir le conduit, 11 voit des vases sainte et des urnes pieuses, Des vierges, des martyrs, dépouilles précieuses. Il saisit ce trésor; il veut poursuivre : hélasl Il a perdu le fil qui conduisait ses pas. Il s'éloigne, il revient, et sa crainte redoubl«; Il cberclie, mais en vain.: il s"égare, il -se trouble, Il prend tous les cbemins que lui montre la {«uir. Enfin, de roule en roule, et d'erreur en erreur. Dans les enfoncements de celle obscure enreinio. Il trouve un vaste espace, effrayant labyriutli", D'où vingt cbemins divers conduisent à ruiit.iur. Lequel cboisir? lequel doit le conduire au i'Kir? Il les consulte tous : ibles prend, il les quiAti.; L'elTroi suspend ses pas, l'effroi les précipite; Il appelle; l'éclio redouble sa frayeur;

Le navet n'a-t-il pas, dans le pays latin, Lon'-'tL'iwps coHjpo.-é soûl Iod modeste festin. Avant que dans P.iris, ta muse froide et mince Egayai les soupers du commis et du prNKè? Enfani dénaiuri-, si lu rougis de moi, Tois mus mes choux d'Auveriine élirvés contie loil Sonj^e à tous mes hienfaits, délicat petit-nialtr'!, Ha fcuiUo t'a nouni, mon ombre l'a ^u nuitre; Bftns les jaidjns aidais lu nie proscris envaiii; ▲dam au paradi.s mu plantait de sa m>iio. Le Nil u.e vil au rang de ses dieux flojnitetiqiifiB, Et l'iiuieur imin^pricl des douces GùoL'giq.ucs, De ses pi andes le(,'i>ns interrompant le fil. S'arrêta dans son vol pour chanier \r. pei fil. Que ne l'iinitais-tu'? Mais ta frivole muse, Quéunt uiisuntimunl aux ëcliof de Vaucliise, De Peirarque en IwDga vers nous rubàclie la foi, .Et ne niM;rve pas-n'li^iiiuliolie pojr moi. Réponds donc mainUnant aux cris dcs.ahi^uiees, Aux clameu s des oignons, aux plaintes des piii ées, Ou crains de voir biea'ât,'pour wenger notre iifiTrunt, Les cLardoQS aux pavots s'enlacer sur ton fi oui

l'ENSKE Di'TACHÉE.

Le sort failles parents, le choix fuit les amis.

DKr.ILLE. 307

De sinistres pensers viennent glacer son cœur. L'asire heureux qu'il regrette a inesui é ilix heures Depuis qu'il est errant dans ces noires demeures. Ce lieu d'efTroi, ce lieu d'un silence élernel, En trois lustres entiers compte à peine un murfel; Et, pour comble d'eiïroi, dans cette nuit luneste, Du flambeau qui le guide il voit périr le reste. Craignant que chaque pas, que chaque mouvement, En agitant la flanmie en use l'aliment, Quelquefois il s'arrête, et demeure immobile. Vaines précautions! tout soin est inutile; L'heure approche, et déjà son cœur épouvanté Croit de l'affreuse nuit senlir l'obscurité.

H marche, il erre encor sous celle voiile sombre. Et le flambeau mourant fume et s'éteint dans l'ondire. Il gémit; toutefois d'un souffle haletant, Le flambeau ranimé se rallume un instant. Vain espoir ! par le feu la cire consumée. Par de;jrés s'abaissant sur la mèche enflammée, Atteint sa main souflrante, et de ses doiiits vaincus Les nerfs découragés ne la souliennenl plus : De son bras défaillant enfin la torche tombe. Et ses derniers rayons ont éclairé sa tombe. L'infortuné déjà voit cent spectres hideux ; Le Délire brûlant, le Désespoir aflreux, La MortI . . . non cette Mort qui plaît à la victoire. Qui vole avec la foudre, et que pare la gloire ; Mais lente, mais hoirible, et traînant par la main La Faim qui se déchire et se ronge le sein. Son sang, à ces pensers, s'arrête dans ses veines. Et quels regrets touchants viennent aigrir ses peines l Ses parents, ses amis, qu'il ne reverra plus. Et ces nobles travaux qu'il laissa suspendus; Ces travaux qui devaient illustrer sa mémoire. Qui donnaient le bonheur et promettaient la gloire! Et celle dont l'amour, celle dont le souris Fut son plus doux éloge et son plus digne prix? Quelques pleurs de ses yeux coulent à cette image. Versés par le regret, et séchés par la rage. Cependant il espère; il pense quelquefois Entrevoir des clartés, distmguer une voix. Il regarde, il écoule. . . Hélas! dans l'ombre immense Il ne voit que la nuit, n'entend que le silence. Et le silence ajoute encore à sa terreur.

Alors, de son destin sentant toute l'horreur, Son cœur tumultueux roule de rêve en rêve;

308 DELfLLE.

U se lèvo, il iitinnbc, et soiuliiiii se relève j

Se traîne qiiel(iuelois sur de vieux osscnitnts,

De la mort qu'il veut fuir horribles nionuiiieiits,

Quand tout à coup son pied trouve un léiçer obstacle.

Il y porte la main. 0 surprise ! ô miracle I

Il sent, il reconnaît le fil qu'il a perdu,

Et de joie et d'espoir il tressaille éperdu.

Ce fil libérateur, il le baise, il l'adore,

Il s'en assure, il craint qu'il ne s'échappe encore;

U veut le suivre, il veut revoir l'éclat du jour;

Je ne sais quel instinct l'arrête en ce séjour.

A l'abri du danj^er, son âme encor tremlilante

Veut jiiuir de ces lieux et de son épouvante.

A leur aspect lugubre, il éprouve en son cœur

Un plaisir agité d'un reste de teneur;

Enfui, tenant en main son conducteur (idèle,

Il part, il vole aux lieux où la clarté l'apiielle.

Dieux ! quel ravissement quand il revoit les cieux.

Qu'il croyait pour jamais éclipsés à ses yeux!

Avec quel doux transport il promène sa vue

Sur leur majeslueuse et brillante étendue!

La cité, le hameau, la verdure, les bois.

Semblent s'offrir à lui pour la première fois;

Et, rempli d'une joie inconnue et profonde,

Son cœur croit assister au premier jour du monde.

[Chant IV.)