‹ La littérature francaise depuis la formation de la langue jusqu'à nos joursChapitre 478 sur 650 · A MES VERS · texte numérisé non relu

A MES VERS

Quand je vous cueille, ô vers, fleurs de la poésie !

Mon cœur vous dit tout bas : « Que vos parfums sont doux !

qu'il prodigua ses encouragements à Magu, le tisserand de Lizy-sur-Ourrq, et qu'avant de mourir, il chart:eases exécuteurs testamentaires de piihiier aux liais de sa succession, une êdiiion choisie des œuvres de ce poêle populaire. Madame Sand, avec sa générosité habituelle, rehaussa le prix de ce livre en y ajoutant, comme une éclatante apostille, quelques pages à l'éloge de Magu.

Chopin ne pensa que fort tard à publier un choix de ses propres vers, et ce fut lorsque le pressentiment de .sa fin prochaine eut éveillé chez lui le désir de se survivre dans le cœur de ses amis; encore n'osa-t-il prendre cette décision qu'après avoir consulté M. Sainte-Beuve, qui répondit à ce témoignage de confiance et de haute estime avec une exquise bienveillanre. Dans la lettre adressée à Chopin par l'illustre critique nous remarquons ce (lassage : « Vous avez raison de compter sur la reconnaissance de tous les amis du beau et du grand pour avoir sauvé le Centaure; c'est (jrescjue déjà avoir gagné ses éperons en poésie. Les sonnets que vous voulez bien me cominuniquer sont jioétiques de pensée et de tour. C'est rajeunir à un certain ilegré le sonnet que d'y introduire comme vous le faites, une petite scène, une iielile action. Un volume qui contiendrai» pluiieurs pièces de ce genre porterait lémoignaKe en faveur du poète. »

CHOPIN. Toi

Que riches vos couleurs ! vous rendriez jaloux Les beaux Myosotis des bords de la Voulzie *.

Oui, vous êtes alors selon ma fantaisie ! Et po'u- un iront divin qui rayonne vers nous Avec tant de douceur qu'on en tombe à genoux. Je songe à vous tresser en couronne choisie.

Mais il en est de vous comme de toutes fleurs. Brillants et parfumés alors que je vous cueille, Bien vite vous perdez et parfums et couleurs.

Ilélas ! et dans mes doigts oiî le vent vous effeuille, Vous mourez,... et je pleure en vous voyant mourir. Pâles fleurs sans parfums, qu'on ne peut plus oflrir !

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