LA FILEUSE

Quenouille que je tiens à peine.

Compagne lidèle toujours.

File encore, la vieille Hélène Tremblante et pliant sous la peine.

N'a que toi dans ses derniers jours I

Comme moi tu fus matinale; Quand l'espoir, prenant son essor, Pourprait ma lèvre virginale.

Filant ma couche nuptiale.

Tous tes fils blonds me semblaient d'ur.

J'étais alors belle et rieuse; M'éveillant avec le soleil.

Toujours l'aurore radieuse Entendait ma chanson joyeuse Monter au ciel frais et vermeil,

Mais, sous l'herbe du cimetière.

J'ai vu coucher ceux que j'aimais; Avec toi seule sur la terre.

Quenouille, j'ai fait le suaire Des morts qu'on ne revoit jamais!

Oui, tout s'est enfui comme un songe.

Jeunesse, joie, amour, soleil !

0 quenouille était-ce un mensonge?

• Eugène CRBSSOT (1815— 1861), poète, littérateur, né à Dijon. Fils d'un capitaine de la garde impériale, il vint, après avoir fait de très-bonnes études, chercher fortune à Paris, où il resta quelque temps employé, en qualité de commis-auxiliaire, au ministère de la guerre. N'ayant pu réussir à faire jouer quelques drames qu'il avait composés, il tomba dans une situation pénible, et alla mourir dans les bras de son père, au moment où une pension de 1,500 fr. lui était léguée par un de ses amis.

Cressot savait, outre les langues classiques, l'anglais et l'italien. Homme du caractère le plus aimable, le plus sensible, il avait pour amis Leconte de Lisie, Louis Ménard, Ferdinand de Lanoye, etc.

Ses poésies, où l'on rencontre trop de négligences, tirent un charme même de leur abandon.

Il a publié : Poésies, 1856, ; Poésies nouvelles, 1859, Les Larmes d'Àntonia,

806 CHARLES GILLE

En te filant toujours j'y son^^el Aux cieux a-t-on rien de pareil?

Par la campagne désolée

Ciiassés hors des grands bois déserts.

Les loups hurlent; dans la vallée.

Par le vent du nord flagellée,

La neige tourne dans les airs.

Dans mon âlre noirci, la flamme Qui réchaufTait ma vieille main Est morte; j'ai froid, pauvre femme.

Plus mort est au fond de mon âme L'espoir que je ranime en vain !

C'est peut-être ma nuit dernière 1 Auprès de moi je sens la mort!

Pour que je dorme sous la terre.

Vite, allons, filons mon suaire !

0 quenouille, encore un efl'ort!

Je ne peux, ma main est trop lasse.

Mes yeux d'un voile sont couverts.

Je suis clouée à cette place.

Ah ! faut-il que la mort me glace Avant qu'aient fleuri les prés verts!

CHARLES GILLE «