LES ÉTOILES

Pythagore, des cieux entendait l'barmonie. Mais quels rêveurs encor croiront à son génie? On rit de ses concerts, car, en nos tristes jours. Les astres sont muets ou les bommes sont sourds. Un pêcbeur de Naxos, couclié dans sa nacelle. Contemplait de ces feux la lumière éternelle. Lorsque avec les rayons quelque bruit descendu Porta soudain le trouble en son cœur éperdu. « Rassure-toi, noclier, dit la voix étliérée; Apprends qu'à ton sujet s'émeut tout l'empyrée. Un mot pour contenter nos désirs curieux! Des célestes clartés laquelle te plaît mieux? » L'étoile qui parlait était bien la plus belle; Mais lui, monti-ant le Nord, il dit : « La plus fidèle. »

LE PULMIEH MOT

Premier mot que rmii uiure L'enfance faiMecl pure; luhtincL lie la nature, Eclio secret du cœur ; Mot que le ciel envoie A l'enfant qui l'einiiloie Pour exprimer la joie Ainsi que la douleur;

< Charles LAFONT (1809— 18G4), iioèle ft auteur dramatique, né à Liège.— Les Lnjindes de la Charité; Recueil de Poésies, 1858, couronné par l'Académie française; Le chef-d'œuire iticonnu, 1837, La Famille Moronval, Un dernier Crispin, pièces de théâtre.

Dictame salutaire Pour toute piaie amère.

Dans le cœur à'ur^e mère Mot qui vibre si r'oi^x; Mot sacré, dont les charmes Dissipent les alarmes Et tarissent les larmes Que fait naître unépoui;

Non, le bruit du zéphyre Qui passe et qui soupire, Comme un son sur la lyre.

Comme un chant dans les airs; Le murmure rapide D'un filet d'eau limpide Qui se glisse timide.

Sous les arbustes verts ;

La chanson que répète Le nid de la fauvette.

Et qui dans sa retraite Attire l'oiseleur; La plainte vague et douce Que tout insecte pousse.

Et qui de l'humble mousso Monte vers le Seigneur;

L'effusion charmante D'une muse naissante Qui s'éveille et qui chante Pour la première fois; La musique incertaine D'une cloche lointaine.

Dont l'écho dans la plaine Vous apporte la voix;

Ni le chant grave et tendre Que l'orgue fait entendre Quand Dieu daigne descenilre Visible sur l'autel; Tout ce que le génie Peut créer d'harmonie; Toute la poésie Des hommes et du ciel ;

Toute cette merveille

i:^st moins douce à J'orellle

D'une mère qui veille Et rit incessamment.

Que la première plainte D'une voix faible et sainte Qui s'essaie avec crainte.

Et murmure : Maman !