LE VOTE

On parlait à voix basse à la Convention,

Foyer incandescent de révolution

Où la France forgeait un glaive redoutable.

Louis Seize était-il coupable ou non coupable?

La Justice voilée attendait un arrêt;

Les tètes frissonnaient ainsi qu'une forêt

Sur qui passe dans Tombre une haleine électrique;

Marbre rigide et froid, Vaustère République

De ses yeux sans regards contemplait fixement

On ne sait quel sanglant et triste châtiment

A genoux là Pitié sanglotait à la porte, Mais le bmit des canons, qu'un écho vague apporte Des frontières de France, étouffait tous ses cris, Et rémeute grondait sourdement dans Paris.

Douze siècles, meurtris par une loi barbare, Spectres accusateurs, paraissaient à la barre. Et, depuis bien longtemps, pour la première fois Le peuple demandait des comptes à ses rois.

La Montagne semblait, d*ombres enveloppée.

De méditations sinistres occupée.

Et, gigantesque roc, Sinaï monstrueux, Se dressait, contenant dans ses flancs ténébreux, Au milieu des éclairs, la terrible sentence.

Des tribunes montait une menace immense ; Les Girondins songeaient et se sentaient émus ; Sur Brutus attachés, les regards semblaient mus Par une attraction mystérieuse, et Rome, Tout entière, semblait siéger avec cet homme De marbre sur les bancs de la Convention, Comme pour conseiller la Révolution La nuit allait tomber; TEurope à la frontière Nous jetait une insulte au lieu d'une prière; Le roi dans sa prison dormait. L'instant fatal Sonna ; le président fit l'appel nominal.