L'AN I DE LA RÉPUBLIQUE

Quatre vingt-treize, c'est comme un sommet très haut Que dominent les bras d'un sanglant écbafaud.

Sur ces flancs orageux où résonne la foudre On respire l'odeur amère de la poudre ; La Marseillaise va, tout humide de sang, Sur les pics yosgiens poser son vol puissant, S'engouffre dans les plis du drapeau tricolore, Pousse la République en armes vers l'aurore, Passe sur Masséna, Marceau, Hoche et Joubert, Et vibre fièrement dans la voix de Kléber I