LES ANCÊTRES

Car ce n*est pas toujours celui qui sème et fonde Qui jouit des bienfaits de ses rudes travaux, Et souvent les épis d'or de la moisson blonde, — Le laboureur mourant, — s'en vont à ses rivaux.

Je vous aime, inconnus; à vous parfois je pense, Et, lorsque dans la terre un jour je rentrerai. Gomme vous je ne veux pas d'autre récompense Que de laisser au cœur un souvenir sacré.