AIGUILLEUR

La machine en sifflant courait dans la nuit sombre ; Sur le sol retombait un gros brouillard d*hiver; Les feux rouges du train semblaient mourir dans Tomhre Gomme un charbon ardent par la cendre couvert.

La roue en fer glissait sur les rails tout humides, Et Ton n'entendait rien que le bruit régulier Du piston qui battait par saccades rapides, Au flanc de la chaudière, en sa boite d'acier.

Le mécanicien sur le rebord se penche,

Inquiet et sondant la nuit de son regard :

Rien ne luit dans la brume impénétrable et blanche;

Le disque n'est pas là ; plus tranquille, il repart.

L'aiguilleur est là-bas près d*un feu qui pétille; Il s'était écarté, bien loin d*ètre alarmé.

Attendant le moment de tourner son aiguille, Il ne pensait à rien : le disque était fermé.

Tout-à-coup l'aiguilleur tressaillit. Sombre et rouge» Une faible lueur venait rapidement.

Il aperçoit au loin comme une ombre qui bouge, Et c'était sur les rails comme un sourd tremblement.

Or, sur la même voie, en sa course stridente. Faite à toute vapeur, s'avance un autre train. Et l'on entend au loin s'échapper, haletante. La respiration de sa gorge d'airain.

Les deux masses de fer, accourant face à face, Suivent fatalement le rail qui les conduit, i

Et refoulent la brume, et dévorent l'espace, |

Et vont sinistrement se briser dans la nuit.