SCENE VIII Les Mêmes. GEORGES, DE BRIVES

Pierre.

— A'enez vite, elle était là. elle me parlait....

Georges, se précipitant.

— Oh! mon Dieu, comme elle est pâle, et ses mains de glace.... [Penché sur elle.) Marie... ma petite Z\larie.... {Allant à la porte du fond.) .Mère André, un médecin, vite. Il y en a un dans la maison.

De Brives, à Georges revenu près de Marie.

— Ne fetïraye donc pas, mon camarade, ce ne sera rien. Un malaise....

Georges.

— C'est de ma faute. Je suis sûr que c'est moi, avec mes sots reproches, qui l'ai mise dans cet état.

Pierre, il tient la main de Marie.

— Elle respire moins difficilement.

Marie, revenant à elle.

— Ah! c'est Georg-es... et Toncle... et vous. [Se penchant et regardant avec effroi.) Vous êtes seuls?... il n'y a personne autre?

Georges.

— Personne. Tu te sens mieux, ma chérie?

Marie.

— Oui, mais si lasse... ah! brisée....

Mène-moi jusqu'à mon lit.

Georges, vivement.

— Attends, je te porte.

Marie.

— Xon, non, ne me touche pas. Tout me fait mal.

Pierre, sur le devant de la scène, tas.

— Que faut-il que je fasse? Éclairez-moi, Seig-neur, montrez-moi mon vrai devoir.