GERTRUDE, SYLVIE, HENRI

SYLVIE. — Tiens! Gertrude!

GERTRUDE. — Ma Sylvie ! {Elle se prêcijnte comme pour l'etnbrasser. Elle aperçoit Henri.) Ah!... Quel est ce brigandlà?

SYLVIE. — Tu ne le reconnais pas?

C'est mon frère de lait, c'est Henri !

GERTRUDE. — Jésus ! Qu'cst-ce qu'il vient faire ici ? Comme vous voilà nippés tous les deux !

SYLVIE. — Un soir de bataille!

GERTRUDE. — • Tu t'cs battue?

SYLVIE. — Lui!... Moi, c'est des fem

Sylvie ou la Curieuse d'Amour

mes qui m'ont accommodée comme tu vois, dans Saint-Roch.

GEETRUDE. — Dans Saint-Roch?

SYLVIE. — Le peuple m'y avait portée, malgré moi, depuis la rvie de la Magdeleine, hissée, je ne sais comment, jusqu'au haut de l'escalier, poussée dans l'église, où l'on discourait des afïatti"es publiques tout ainsi qu'à l'Assemblée.

D'horribles mégères, qui étaient mêlées dans la foule, me montrent au doigt. On me serre dans un coin...

GERTRUDE. Dicu !

SYLVIE. — En un clin d'œil, mon chapeau... ma chemisette... (Gestes.) Je ne sais guère oîi mes déshabilleuses se seraient arrêtées, si l'on n'avait tout d'un coup enfoncé les portes de l'église par dehors ; une formidable clameur vint de la rue : « La Bastille est prise ! la Bastille est prise! »

GERTRUDE. Oh!..,

SYLVIE. — Je suis remportée par le courant jusqu'à l'Hôtel de Ville. Tous les vainqueurs de la Bastille y défilent comme en procession, dans la salle Saint- Jean. Je vois d'affreuses figures toutes noires de poudre et des gens qui n'ont que quelques chiffons sur le corps. La presse devient effroyable, je ne respire plus qu'à grand'peine, je vais perdre le sentiment, quand j'avise un jeune homme dépouillé jusqu'à la ceinture avec un fusil sur son épaule nue et, au bout de la baïonnette, un papier qui est, à ce qu'il paraît, le règlement de la prison. On s'écarte devant lui comme s'il eût porté le Saint-Sacrement. J'approche. Bonté divine! C'est Henri ! « Sauve-moi ! » lui dis-je, et je lui jette les bras autour du cou.

HENRI, passionnément. — Sylvie!

Elle répète ce geste.

GERTRUDE. — Vous perdez le sens tous les deux. Vous n'êtes plus dans la salle Saint-Jean, mais chez M. le marquis de Beauvoisin.

SYLVIE. — Je m'en doute bien, puisque c'est lui qui m'a fait enlever. J'ai cédé à la force, mais comme je craignais fort de m'ennuyer en chemin, et davantage à l'arrivée, j'ai mis Henri dans la voiture et l'ai amené avec moi.

GERTRUDE. — Voilà une belle idée !

D'autant que tu as fait un jugement téméraire et qu'il ne s'agit pas du tout que tu t'ennuies.

SYLVIE. — Eh! de quoi s'agit-il?

GERTRUDE, s' échappant . - — Ciel! J'en ai trop dit ! Fais mine de ne rien savoir. L'on me gronderait.

SYLVIE, riant et courant après Gertrude. — Mais c'est que je ne sais rien !

Gertrude sort. Sylvie revient vers Henri, qui est descendu et se tient à l'avant-scène, l'air boudeur et mélancolique.