POUBELLES DANS LE BOIS

Ce sont là des mœurs disparues.

Autant leur demander aussi De balayer trottoirs et rues...

Enfin, si tel est ton souci,

Tu visiteras tes poubelles, Pauvre homme ! le lundi matin ; Et tu m'en diras des nouvelles, Et tu compteras ton butin.

Ces boîtes-là, vois-tu, c'est comme L'ustenàile nommé crachoir, Où jamais, de mémoire d'homme, Personne n'a laissé rien choir.