LE FOSSOYEUR

Le trio rouge cru des eiifanls de chœur suit Le prêtre en surplis blanc, sous le noir de sa chape. Gémissements hurlés — court sanglot qui s'échappe, Les prières, les chants ont terminé leur bruit.

Le trou s'ouvre — foncé maintenant par un mort Sur le cercueil jaunâtre humecté d'eau bénite Un brin de sable — un peu de terre qui s'effrite, Une pierre, un caillou dégringolent du bord.

Lt; F os SO Y EL II. 3:5:i

Des ageiiouillemeiils de lemmes en capote

Au pied dos croix — là-bas, d'aspect louche et lointain...

Puis personne ! — tout seul, le fossoyeur sabote.

Et, pelle en main, cet homme incarne le destin, Quand il s'en va combler dans la nuit déjà brune La fosse de six pieds qui bâille sous la lune.