LE CASSEUR DE PIERRES

Par un de ces midis qui barrent toute issue A la fraîcheur que Teau souffle à peine à ses bords, Un de ces jours ardents où, pas même aperçue, La sauterelle cuit, les jambes sans ressorts... Quand les oiseaux n'ont plus d'essors Et que la mouche tient sur la bête pansue, It cognait, l'œil brûlé des pourpres et des ors Dont l'atmosphère était tissue.

Voûté sur la pierre moussue, Le vieux arrachait ses efl^orts.

Crispant ses doigts noueux et tors Au manche usé de sa massue.