PISE

La plaine d'herbe rase et morne, solitaire,

Dort. Pise auprès suspend son souffle, éteint son bruit.

Le Dôme millénaire et le premier construit

Se tasse entre la Tour et le vieux Baptistère.

Et le rêve, surgi devant la face austère Des monuments de marbre rose où le jour luit, Frêle et profond, en pleine extase se poursuit Dans le cloître où des fleurs parent l'Unique Terre ,

La Sainte Terre prise au sol du Golgotha

que la piété des Pisans rapporta De la ville tombée aux mains de l'Infidèle.

Terre où pèse si peu l'ombre de tes cyprès, Aux portiques la Mort peint ses hideux secrets, L'art est grave : sans lui, qui se souviendrait d'elle ?