LOUIS LIARD

Falaise.

En ce temps-là, — je parle d'il y a cinquante à cinquante-cinq ans, — il faisait bon vivre dans ma petite ville de Falaise. J’aimais tout d’elle ; tout en elle et autour d’elle me semblait beau : son château fort ; ses murailles en partie écroulées ; ses quatre églises, Guibray, de style roman; Saint-Gervais, de style gothique ; la Trinité, partie gothique et partie renaissance, et tout en bas, hors les murs, près de la rivière, Saint-Laurent, sans style, petite église de campagne, modeste et touchante; les vieux hôtels qui ennoblissent et assom-

brissent certaines rues; les jardins en terrasses, accotés aux remparts ; le pare de La Fresnaye, planté d’arbres variés ; les eaux des fontaines et des ruisseaux, jour et nuit coulant et murmurant, le grand cours, long tapis vert entre deux allées d’ormes et de tilleuls ; enfin, face au château, séparé de lui par un ravin profond, qu’on dirait taillé d’un coup de l’épée de Roland, le Mont Mirat, où je me

Falaise. — Église de la Trinité.

Lithographie de Benoist.

rendais souvent, l’abordant tantôt de flanc, en pente douce, par la vallée, tantôt de face, à l'escalade, jusqu’à la plate-forme d'où l’on voit la ville monter du niveau de la rivière au plateau de Guibray, comme une spirale de toits, de pignons, de clochers, autour de la masse altière du donjon. Quelles bonnes heures, quelles heures fécondes j'ai passées là-haut, couché sur l’herbe rase, tantôt lisant, tantôt rêvant, les yeux perdus dans l'infini d’un paysage à la Chintreuil.

Souvenirs de petite ville. Revue de Paris, 1°" novembre 1913.

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THÉOPHILE GAUTIER

L'abside de Saint-Pierre de Caen.

Si vous voulez voir Saint-Pierre de Caen dans toute sa beauté, il faut vous placer de l’autre côté du ruisseau qui baigne son chevet. C’est là que s’assoient les aquarellistes, sur une pierre du quai. De cet endroit, la vue se compose admirablement bien; vous avez à gauche un pont à voûte surbaissée où s'appuient des maisons ou plutôt des baraques chancelantes, irrégulières, à étages surplombants, à toits désordonnés, dont les lignes rompues font ressortir l’élégante architecture de l’église. Le cours du ruisseau, obstrué de pierres, de tessons, de plantes aquatiques, d’oseraies qui ont pris racine sur la berge, forme un premier plan arrangé à souhait ; à droite s’affaissent quelques vieilles maisons lézardées. Au milieu de cela, le chevet se détache avec sa rotonde de croisées à meneaux, ses galeries trouées à jour, ses rinceaux soutenus par des enfants qui sont des amours aussi bien que des anges, et toute sa gracieuse ornementation, où le goût gothique se mêle à celui de la renaissance.

En contemplant ce charmant motif de tableau, nous pensions au tort qu’on a de débarrasser les monuments gothiques des masures, des échoppes et des bouges de toute sorte qui s’y accrochent comme les champignons et les agarics au tronc des chênes. Désobstrué, l'édifice est toujours moins beau ; les lignes paraissent s’élancer moins hardiment au milieu d’une place nette. Ces constructions irrégulières, bizarres, difformes, en l’étouffant et en le serrant le faisaient jaillir plus haut, ou vous forçaient, pour le voir, à prendre des angles d'incidence plus pittoresques. Une grande partie de l'effet de Saint-Pierre dépend des taudis qui l'entourent, du ruisseau marécageux qui coule à ses pieds. Creusez en canal régulier ce ravin bordé de fontinales et de lentilles d’eau ; élevez de chaque côté du chevet et à distance convenable des maisons propres et neuves, l’édilité sera contente sans doute ; mais aucun peintre ne viendra plus planter son parasol sur la rive opposée.

En voyage. E. Fasquelle, édit.

THÉOPHILE GAUTIER

Bayeux.

L'aspect de la ville, même dans un moment d'animation insolite. avait quelque chose de tranquille, de reposé, d’ecclésiastique, tran-

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Phot. Neurdein.

Bayeux. — La rue des Chanoines.

chons le mot. L'ombre de la cathédrale s’étend sur les maisons ; les rues sont propres, silencieuses, presque désertes, et sur le sable répandu pour la fête, pointe l'herbe, encadrement des pavés. Peu de boutiques, de longs murs de jardins, une promenade solitaire qui suffirait à une grande ville. Des prètres vont et viennent comme à

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Rome, et sur une enseigne nous lisons : Manuel, coupeur de soutanes. L'Eglise a là un grand centre.

Dans notre époque d'anhélation industrielle, c’est une chose rare que de voir une ville paisiblement groupée autour de sa cathédrale, sans cheminées d'usine mêlées aux clochetons et s’étirant les bras dans ce doux ennui provincial qui n’est pas sans charme et laisse du moins de longues heures à la rêverie. Tordu comme une paille par le tourbillon parisien, nous avons dit souvent que le temps n’existait plus qu’en bronze doré sur les vieilles pendules. Le Temps existe ; nous l’avons retrouvé à Bayeux, très bien conservé pour son âge.

En voyage. E. Fasquelle, édit.

nn ALBERT SOREL La Hague.

La partie la plus pittoresque des côtes de France est peut-être celle qui s'étend au nord-ouest de Cherbourg et forme l'extrémité de la presqu'île du Cotentin. On l'appelle la Hague. C’est un pays à part. Il semble qu'une convulsion profonde de la nature ait soulevé le sol, poussé le roc à fleur de terre et précipité ensuite toute cette région bouleversée dans l'Océan. À l’ouest, ce sont des effondrements énormes : les blocs projetés s'avancent dans la mer et s’entassent en croupes tortueuses où croît une herbe rase, plaquée de touffes de joncs marins ; les vagues battent le pied des roches couvertes de varechs, et tout autour émergent les pointes écumantes des brisants ; en arrière, les masses écroulées s’étagent, les falaises se dressent le long des anses découpées, et partout sur leurs flancs la terre tapisse d’une verdure sombre les bords des rocs schisteux qui la déchirent. |

De l’autre côté de la presqu'île, les secousses ont été moins violentes, le pays s’affaisse en quelque sorte et descend vers la mer avec de longues ondulations. Le blé mûrit sur les pentes abritées du vent d'ouest, et de place en place surgissent des bouquets de châtaigniers ; dans les vallons sinueux, les ruisseaux courent parmi les ajoncs

frais et l'herbe haute et fine ; un barrageles arrête parfois et les retient endormis sous les nénuphars : le moulin n’est pas loin, et le hameau se montre avec ses maisonnettes, blotties au détour de la colline qui s’écarte, s’abaisse et laisse voir la grève bordée. de sable et de galets.

Phot. Neurdein,.

Le Nez de Jobouré.

Sur le plateau, toute cette verte humidité du nord s’est desséchée sous le vent salin de la mer qui rase incessamment le sol. L'aspect devient plus imposant, mais plus sauvage aussi, morne et désolé. C’est une vaste lande couverte de genêts et de bruyères, divisée en tous sens par des clôtures de pierres plates ; quelques hêtres chélifs, rabougris, tordus par l’ouragan, des épines déchiquetées végètent péniblement sur les talus; des moutons entravés paissent l’herbe jaunâtre qui pousse au bord des fossés et, dans les enclos, un cheval amaigri cherche sa vie parmi les bruyères. Des calvaires de granit s'élèvent au tournant des chemins; de temps à autre, on aperçoit une misérable chaumière avec son toit fait de morceaux d’ardoise

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grossitrement superposés ; puis, au loin, la forme grisâtre d’une petite église, basse et resserrée, se dessine sur un mamelon.

Les habitants sont rares ; c'est une race renfermée, au parler dolent, résignée, laborieuse, et qui n'a pas de beauté.

Partout domine l’impression de la mer. On la sent dans le vent froid qui passe avec un bruit de clairons sur la terre aride, entraînant dans sa course les oiseaux effarés qui jettent des cris aigus, et balayant par le ciel les nuages lourds d’une tempête constamment menaçante. On découvre l'Océan de toutes parts, derrière la crête dentelée des falaises, au pied des collines étagées ; pâle, voilé de brumes, il se perd dans de vagues et blanches profondeurs ; on le confondrait avec le ciel, si l’on n’avait pour arrêter la vue, l’île d’Aurigny, qui repose sur ses rochers noirs, comme un monstre endormi au milieu des brouillards.

Cette désolation grandiose, ces poussées de verdure et ces échappées de fraîcheur dans ce pays écroulé, ces contrastes, ces oppositions de couleur que multiplient les jeux de la lumière sans cesse variée dans ce climat, cette majesté marine surtout qui imprègne en quelque sorte tout le paysage, telle est l'originalité de La Hague et son incomparable charme. De ces vallées qui fuient, de ces côtes qui s’engloutissent, de cette terre, fin du vieux monde, qui s’abîme dans les eaux, de cet Océan qui disparaît à son tour dans l'horizon noyé de vapeurs, il se dégage je ne sais quel mélancolique mouvement vers l'infini qui soulève l’âme et l’apaise en même temps.

La grande falaise.

et

BARBEY D'AURE VILLY

Saint-Sauveur-le-Vicomte.

Il me prit fantaisie d'aller faire un pèlerinage nocturne à tous les coins de Saint-Sauveur et de revoir cette bourgade, qui n’est plus qu'un fantôme pour moi, à la lumière des fantômes. Ma rôderie de revenant a été solitaire. La lune était sous une gaze de nuages gris,

le vent plaignant, l'air vif mais non froid.

La bourgade était tout entière sous ses contrevents liserés, par leurs fentes, de lumière. Excepté une forge allumée, irradiant par sa porte ouverte, à une des extrémités de cette rue des Lices, où j'ai fait galoper Néhel de Néhou, toute vie était repliée, morne et silencieuse... Je me suis arrêté bien des fois à regarder la physionomie des pignons, l’air des portes sur la c/anche desquelles J'avais mis tant de fois ma petite main d'enfant; j'ai compté les rides de

Phot. Mon. Hist.

Château de Saint-Sauveur-le-Vicomte.

ces maisons que le temps a sillonnées comme des visages... J'ai avalé lentement, en me la distillant dans le cœur, cette coupe de mélancolie... La rivière profonde (Douve Deep) luisait sous la nuée qui cachait la lune.

Un bateau à tangue était à l’amarre, et la voile à moitié tendue frissonnait à l’air de la nuit. Revenu. Rêvassé au coin du feu, l’âme pleine des choses mortes et des personnes mortes. Il n’y a que la mort qui soit vivante dans ce singulier monde qu’on appelle la vie ! — Travaillé ; lu, — mais dominé par les pensées que j'avais évoquées dans ma randonnée nocturne... Je viens de mettre la tête à la fenêtre. La lune impatientée a rejeté son masque de gaze. Il n'y a plus un nuage au ciel. Le ciel bleu étincelle sur le toit bleu de la

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maison d'en face. Un silence unique : le silence de ce pays-ci ! Le pavé de la rue, blanc de lune, a l’éclat d’un miroir.

Relation inédite d’un voyage en Normandie, décembre 1864. Extrait de Grelé : Jules Barbey d’Aurevilly, L'œuvre !. Champion et Jouan éditeurs, 2 vol...

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