FLORENTIN LORIOT

La Cité.

De ce balcon gothique en forme de corbeille, Où le trèfle se mêle au trilobe léger,

Où quelque œillet sauvage invite à volliger Près du papillon bleu l’aventureuse abeille ;

Ami, je te montrai, dans la gaze vermeille Que des pignons fumants le soir fait émerger,

Ces galbes qu’en riant l’art normand sut franger De loups aériens, scandinave merveille;

Les toits aigus d’ardoise ou de tuile écailleux, Les archères aux flancs des logis cauteleux, Les tours des escaliers gagnant la chambre haute ;

Puis, tout au fond, surgis d'un essor ferme et franc, Graves comme nos cœurs, frères et côte à côte, Les grands clochers sortis du cloître de Lanfranc. Caen, Saint-Elienne-le-Vieux, 1894.

Oriens. Librairie Alphonse Lemerre, édit.

Se CHÉNEDOLLE

Le donjon de Domfront.

Que j'aime tes débris, antique et sombre Fort,

Qui sur ton roc assis, du temps braves l'effort,

Et depuis huit cents ans, lèves ta vieille tête,

Qu’en vain ronge l'hiver, qu’en vain bat la tempête! Domfront ! ton haut château semble, de toutes parts, Du voyageur errant poursuivre les regards,

Soit que, de Saint-Bômer, à l'œil il se présente,

Soit que, du Margantin, sa ruine imposante

S’offre, rougie au loin de la pourpre du soir.

Mais qu’au pied de ces murs je me plais à m’asseoir ! Là, seul, pensif, foulant ces antiques décombres,

Des siècles écoulés j’interroge les ombres,

Et leur voix me redit les fastes du passé.

Que de races ici tour à tour ont passé !

Que de fières Grandeurs dans le cercueil éteintes, Depuis que les Antans défiant les atteintes,

Ce noble et haut donjon, par Bellême élevé,

Debout, dresse son front encore bien conservé !

Que de fameux barons, que de grands personnages Ont, sous ces murs guerriers, brillé dans les vieux âges! Par Geoffroy, par Martel, ce fort fut occupé ;

Là combattit Rotrou, là (Guillaume a campé.

Du trône d’Albion, par Etienne exilée,

Dans ses premiers états Mathilde rappelée,

Domfront.

Lithographie de Benoist.

Après de longs revers, au château de Domfront, Vint couver sa vengeance et cacher son affront. Que d’autres faits a vus cette enceinte guerrière ! Un Evêque y vécut, une Reine y fut mère :

Là, sa main de son fils balança le berceau,

Et, quelquefois peut-être y tourna le fuseau.

Là, poursuivant Boulogne et coupable et rebelle, Philippe vint camper sous cette citadelle ;

Et sur son fier vassal, par sa valeur surpris, Reprit l’antique fort dont il dota son fils.

Mais si jamais ces murs virent d’affreux combats, C’est quand de forts en forts, chassé par une Reine, Fuyant de Médicis la vengeance et la haine,

Avec un gros des siens, le fier Montgommery

Vint à ce haut donjon demander un abri.

Mais qui peut d’une Reine éviter les menaces ?

Le vaillant Matignon est déjà sur tes traces, Infortuné proserit ! et d’un prochain trépas

Ton courage et ces murs ne te sauveront pas!

Qu’ici tout est changé! le bronze meurtrier N’ébranle plus les airs de son fracas guerrier :

Le donjon est muet. La bannière éclatante N’apparaît plus au loin sur les créneaux flottante ; La garde au haut des murs ne veille plus la nuit ; Et dans la morne enceinte on n'entend aucun bruit. Bastions démolis ! murailles délaissées !

Vieux remparts ! hautes tours jusqu'au sol abaissées ! Une mousse grisâtre et des lichens flétris

Végètent à regret sur vos tristes débris.

Des débris ! sous le temps leur vestige s’'efface,

Et de la tour de Presle on cherche en vain la trace.

Pour mieux anéantir les restes de ces tours,

De la bêche et du soc empruntant le secours, L'homme a joint ses efforts aux lents efforts de l’âge ; Les glacis, les fossés, jadis teints de carnage, En jardins aujourd'hui sont métamorphosés,

Par cent bras réunis, dans la roche creusés,

La vigne s’y mêlant aux pèches empourprées, Tapisse les vieux murs de ses grappes dorées,

Et la rose vermeille, au teint éblouissant,

Orne et parfume un sol rougi de tant de sang. Seul, et veuf de ses tours, dès long temps mutilées Et par l’ordre d’un Roi jadis démantelées,

Parmi tant de débris le donjon est resté,

Debout, inébranlable et beau de vétusté.

Oh! que j'aime à rèver dans ce lieu solitaire !

Là, nul bruit !... seulement s’élançant de son aire, L’épervier, qui chérit ces murs abandonnés, Quelquefois plane autour des créneaux ruinés,

Et, d’un sauvage cri troublant cette retraite,

Eveille tout à coup les pensers du poète.

Le donjon de Domfront.