PIERRE LEBRUN

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N'est pas ce qu’on void de plus beau.

Epitre à M. l'abbé de Chanvallon. Les épistres du sieur de Bois-Robert.

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uines du château.

Tanrarville, 480%.

Voyez-vous pendre au flanc de la colline,

Ces murs, ces tours, cette vaste ruine ?

Aux temps passés une bruyante cour Retentissait dans ce muet séjour ;

Il fut peuplé de héros et de belles ;

Il entendit aux nobles damoiselles

Les chevaliers chanter des lais d’amour ; Et les tournois, ces jeux de la victoire, À ses échos ont fait redire un jour Jusques au ciel des fanfares de gloire.

Demeure illustre et pleine de mémoire!

Dunois venait, par l’âge appesanti,

Y reposer ses fatig L'autre bâtard qui Pour son royaume

ues de guerre ; conquit l'Angleterre est de ce lieu parti.

Je crois le voir ce Guillaume intrépide, Devant ma porte assembler ses vassaux, Sous ma fenêtre ordonner ses vaisseaux,

Et dire adieu tendrement à Mathilde,

Qui pleure encore, et d’un regard humide À l'horizon le conduit sur les eaux.

Aimable reine, épouse glorieuse, Peut-être ici, de ses pudiques doigts, Elle guida l'aiguille ingénieuse

Qui de Guillaume a tissu les exploits ; Peut-être ici, par des tableaux fidèles, Seule au milieu des filles de sa cour, Elle animait ces toiles immortelles,

Doux monument par qui vivent modèles, L'époux, de gloire, et l’épouse, d'amour.

Et maintenant ces lieux sont solitaires, Qui jusqu’au ciel portant des tours altières Y conduisaient tant d’éclat et de bruit ; Tout est muet, tout est silence et nuit ;

Et du château, demeure inanimée,

Il ne sort plus de voix ni de fumée.

Vaste ruine! au sein des arbrisseaux,

A peine encor restent quelques srceaux ; La chèvre y monte, y broute l'herbe humide Au lieu qui fut la chambre de Mathilde.

Le grand foyer, où souvent autrefois

Un chêne entier vit autour de sa flamme Les chevaliers assis près de leur dame Causer d'amour, de guerre et de tournois, Au vaste mur suspendu sans usage,

Voit dans son sein jaunir la fleur sauvage.

Le lierre y rampe; et sur ces hauts débris, Dans les créneaux consacrés au carnage, Les blancs pigeons ont abrité leurs nids...

Œuvres, odes et poésies premières.

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