L KM ANGE

Les petits ont deux mois; fourrés comme des ours, Lustrés comme des loirs, ils sont bien de leur race. Juin flambe en eux, jamais leur soupless'^ n'est lasse ; Il faut à leurs ébats les seize heures des jours.

Dressant leurs reins arqués sur leurs pieds de velours Ils s'affrontent ; soudain, l'un à l'autre s'enlace ; Ils roulent ; tous leurs jeux sont des assauts de grâce ; Auprès d'eux les chevreuils bondissants semblent lourds.

La grâce en les enfants, la beauté dans les roses, La nature impuissante en ses métamorphoses, N'a que deux fois produit le chef-d'œuvre parfait.

Hors d'elle, Fart vagit empêtré dans ses langes.

Qu'a fait l'orgueil humain ? les peintres, qu'ont-ils fait?

Corrège, des amours, et Rapha^^l, des anges!