H USE MONDE

Se perd dans des rameaux de buis el d’olivier; Où la persévérance emplit l’urne d’argile D’un vin vieux qui soutient l’aïeule en ses repas; Où la Religion, avec son Evangile,

Veille auprès du métier qui ne s’arrête pas;

Où Dürer a placé la divine Marie Attendant le retour de l’ange du Seigneur,

Tant l’artiste savait, dans le fond de son cœur, Que les saintes, quittant leur sublime patrie ,

Ne pouvaient, ici-bas sur la terre, choisir l'n asile plus pur, un lieu plus digue d’elles,

Un plus frais sanctuaire, où , pour les avertir.

Le chaste messager des célestes nouvelles Posât ses beaux pieds blancs avec plus de plaisir!

L'était une nuit calme, et fraîche, el bienheureuse; Les airs semblaient trempés de parfum répandu. Ainsi qu’un jeune époux bien longtemps attendu , Avril allait venir; et comme la Rieuse,

A qui la jeune dame a, le soir, commandé Quelque robe de lin pour la fête prochaine ,

Prépare son ouvrage , et s’assied à la peine,

Et quitte le fuseau pour reprendre le dé,

Et bientôt, renvoyant ses compagnes trop lentes,

Se met seule au métier, et redouble- d’efforts,

RÜSEMON DE.

Et consume à la fois, dans ses veilles ardentes,

Et l’huile de sa lampe, et le sang de son corps, Tant elle met sa gloire en son exactitude :

Ainsi , voyant venir les fêtes du printemps ,

Et le beau mois d’avril, où tout chante et prélude, La Nature en travail passait la nuit aux champs,

Et redoublait de zèle et de sollicitude ,

Jalouse de bien faire et d’arriver à temps.

Les étoiles brillaient, les aubépines roses Jetaient au vent du soir leurs amères senteurs ,

Le vent se balançait sur les liges écloses ,

Les rossignols chantaient dans les touffes de fleurs;

R OS EM ON DE

L’onde à flots de cristal s’épanchait des fontaines.

Et les vagues torrents, messagers du printemps, Roulaient sur la montagne ou tombaient dans les plaines , Comme pour faire voir aux joyeux paysans Le sang pur et nouveau qui coulait dans leurs veines. Echappés du ciel bleu pour la première fois ,

Humides et lascifs , les rayons de la lune Voltigeaient dans la plaine et dansaient dans le bois. Baisant toutes les fleurs, murmurant à chacune Le doux nom de sa sœur, qu’en ces mêmes gazons Ils avaient tous connue aux dernières saisons.

On entendait dans l’air de vagues harmonies ,

Tous les lis en amour appelaient leurs génies ,

Les oiseaux , leur compagne avec timidité ,

Et devant tant de joie et tant de volupté L’âme , d’amour céleste et d’extase ravie ,

Ne savait que lever son œil vers le ciel bleu ,

Comme pour demander une compagne à Dieu.

Oh ! c’était une nuit de joie et de lumières ,

Une nuit de printemps avec tous ses mystères,

Ses enivrants parfums, son bruit et son écho ,

Telle qu’il n’en avait plus brillé sur la terre Depuis celle où le jeune et triste Roméo Suspendit, entendant les chants de l’alouelle ,

Son échelle de soie au balcon de Juliette.

R OSE MON DE

Auprès de la fenêtre ouvrant sur le jardin ,

La douce Rosemonde , à son rouet occupée ,

Tournait entre ses doigs sa quenouille de lin;

Et comme la fauvette à l’aurore échappée Vole tout en chantant de taillis en taillis,

L’esprit de cette enfant innocente et pensive,

Las du bruit monotone et du triste roulis,

Allait, s’abandonnant à la brise lascive,

Chanter dans les rameaux quelque chanson plaintive, Ou boire la rosée au calice d’un lis ;

Puis , voyant tout à coup s’arrêter engourdie La vigilante main qui tenait le fuseau,

L’oiseau divin laissait sa douce mélodie,

El venait se poser auprès de l’escabeau.

On entendait le vent souffler dans l’aubépine. Les cascades tomber, et les herbes frémir.

Et l’aïeule, inclinant son front sur sa poitrine. Dans sa chaise de bois venait de s’endormir.

h 0 SEM ON DE.

It

Or la lune éclairait sa face vénérable,

Tandis qu’à ses côtés , sur une étroite table Où la lampe de nuit veillait pourtant encor.

Était un beau missel tout enluminé d’or.

Un livre sans pareil , dont la brise sereine Secouait en jouant les feuillets merveilleux.

Or donc , si vous eussiez laissé tomber les yeux Sur un pesant feuillet , sombre comme l’ébène, Où le livre divin était ouvert alors.

Vous eussiez vu , lecteur, la prière des morts Écrite en huit versets par la plus belle plume Qui, sur le parchemin d’un céleste volume.

Ait jamais ici-bas répandu ses trésors.

RO SE M ON DE

Tout autour de la prose, et selon la coutume Usitée en ces temps pour ces livres de rois,

L’artiste avait placé des ossements en croix ;

El plus haut, à l’endroit de la grande vignette,

Se tenait morne et seul un effrayant squelette ,

Qui, sur les tristes mots écrits en noir plus bas, Comme un vautour son aile, étendait ses deux bras , El semblait, sur ce grave et sombre caractère,

Etre dans son domaine , et le pied sur sa terre.

Et maintenant pourquoi le vent léger du ciel , Qui , tel qu’un papillon , à la lampe bleuâtre , Sans cesse revenait d’un vol opiniâtre Vers les feuillets dorés du précieux missel , Parut-il tout à coup s’arrêter et s’abattre Sitôt qu’il fut ouvert A cette page-là ?

Caprices de la nuit, qui vous expliquera?

Les parfums les plus doux sortaient des hyacinthes, Les étoiles versaient leurs plus chastes rayons,

Et l’âme, sœur des lis et des étoiles saintes,

KO S EMONDE.

Donnait libre volée à ses illusions ,

Et les regardait fuir dans l’herbe printanière ,

Et rire et se baigner en la douce lumière.

Et plonger dans les eaux , et puis en remonter : Tout n’était que bonheur, et parfums, et musiques Rosemonde, levant ses yeux mélancoliques, Regarda l’horizon et se mil A chanter.

Voila trois ans, sainte Marie, Que mon bien-aimé Valentin A quitté sa douce patrie Et sa Rosemonde chérie Pour aller en pays lointain.

J’ai régné seule sur son âme,

Sur sa belle âme, jusqu’au jour Où, dans un long manteau de flamme, Il a vu passer cette dame Qui m’a tant pris de son amour.

C’est la Peinture qu’on la nomme:

Elle est belle A faire réver;

Elle a son paradis A Rome,

ROSEMÜN DE.

Et Valentin , pâle jeune homme.

Est parti pour l’aller trouver.

On m’a dit, je n’ose le croire, Qu’il a peint, ce dernier été, Une madone A ma mémoire.

11 reviendra chargé de gloire :

J’aimerais mieux qu’il fût resté

Mais au moins, ce qui me rassure, C’est que toujours dans l’atelier.

Quand il cause avec la Peinture, Quelque solennelle figure Se tient IA pour le surveiller ;

Car cette vierge de lumière Amène avec elle un témoin,

Jésus sur la croix du Calvaire ,

Ou Lazare dans le suaire ,

Qui veille pour ceux qui sont loin !

Cependant le métier s’arrêtait immobile, Et le fil du fuseau s’inclinait détendu:

ROSEMON DE.

Rosemonde poussa du pied la roue agile,

El reprit son travail un instant suspendu.

Mais lorsqu’une pensée une fois nous possède ,

Il faut qu’elle ait son cours comme l’onde et les pleurs. Les étoiles tremblaient, l’air était frais et tiède ,

Les vers luisants joyeux s’allumaient dans les fleurs!

Il devait partir à l’aurore :

Il vint sur le soir, en émoi , M’apporter, tout humide encore , fie missel qu’il a peint pour moi.

Ce livre, ma seule richesse.

Si splendide en tous les endroits , Qu’il n’est ni dame ni duchesse Qui, pendant vêpres ou la messe, En tienne un pareil en ses doigts;

Où Jésus , l’apôtre angélique ,

A des cheveux blonds comme lui, El, vêtu d’un lin magnifique. S’élève sur chaque cantique Près d’un beau lis épanoui ;