K OSE MON DE

Où tout est fait à ma louange ,

A mes glorifications,

Où mes compagnes , chose étrange , Ont reconnu mes traits dans l’ange Des saintes visitations;

Où tout autour des litanies.

Ecrites en texte latin ,

Sous des feuilles par l’or jaunies L’oiseau chante ses harmonies, Les plus gentilles du matin ;

Où, dans chaque sainte légende, il a partout rempli l’Éden Des âmes que je recommande ,

Où la fleur de chaque guirlande Ressemble aux lis de mon jardin.

0 Notre-Dame de lumière,

Il fera pénitence un jour;

Car c’est un grand péché de faire Avec un livre de prière Un si gai souvenir d’amour !

Mais, pardonne-lui ce délire:

RÜSEMONDE.

Il a cru , dans sa piété,

Que je viendrais plus souvent lire Ce missel , si j’y voyais luire En lettres d’or ma vanité.

De chaque page lumineuse Il a fait un divin miroir,

Dont la glace mystérieuse Te réfléchit , ô glorieuse,

A celle qui vient pour s’y voir.

Je suis capricieuse et folle;

Souvent j’ai pris ce livre exprès Pour voir mon front sous l’auréole , Et, lisant la sainte parole.

Je me suis recueillie après.

Ainsi la belle enfant chantait à l’aventure ,

Et balançait son âme aux roses des buissons ;

Et par moment le rouet suspendant son murmure , Rosemonde, â son tour, suspendait ses chansons. Pour reprendre en ses doigts sa quenouille inquiète. Et sitôt qu’elle était assidue au métier,

RUSEMONDE.

Commençait le combat que livre sans pitié A l’œuvre des deux mains le travail de la tête. Autour de son esprit, laborieux fuseau.

Comme une soie agile et toujours dévidée, Tournait sans s’arrêter une amoureuse idée , Qui , dans ses souvenirs , mirages du cerveau , Comme les gais rayons du soleil dans l’ondée , Prenait à chaque instant quelque reflet nouveau

11 est parti pour l’Italie,

Afin de voir, sous ce beau ciel ,

Un ange de mélancolie

Près duquel peut-être il m’oublie.

Et que l’on nomme Raphaël.

Raphaël est simple et modeste , Beau comme tous les séraphins.

Et de la lumière céleste Qu’il donne à ses anges, il reste Une flamme à ses blanches mains

11 habile le sanctuaire Et vit avec les bienheureux !

ROSEMON DK.

Il dispose de la lumière;

Valentin l'aime comme un frère:

Ils devaient s’aimer tous les deux !

lis ont fait les mêmes études.

Ils ont pâli des mêmes maux,

Ils chantent les mêmes préludes.

Pourvu qu’en leurs béatitudes Ces deux blonds séraphins jumeaux ,

Voyant l’univers en ruines,

Et les étoiles au-dessus ,

N’aillent pas sur quelques collines Joindre ensemble leurs mains divines , Et s’envoler à toi , Jésus !

Les étoiles jetaient une clarté sereine,

Les tièdes vents du soir, comme de gais esprits, Mêlaient ses blonds cheveux avec les fils de laine; Les rossignols chantaient dans les jasmins fleuris!

0 toi , du beau pays des roses

R0SEM0NDE.

Revenu depuis ce matin,

Doux rossignol qui te reposes, Peux-tu me dire quelques choses De mon bien-aimé Valentin?

Est-il mort, est-il infidèle?

A-t-il atteint le but sacré?

Entend-il ma voix qui l’appelle?

Parle-moi la langue immortelle, Chante, chante: je répondrai.

Le rossignol se lut, sous la feuillée obscure. Comme s’il avait vu descendre l’épervier;

Et la main qui réglait le chant de la nature Parut se retirer tout à coup du clavier.

Et vous, mes fleurs pures et saintes , Mes belles fleurs que tant de fois 11 a de vives couleurs peintes , Bluels, clochettes, hyacinthes.

Violettes du petit bois:

ROSEMUN DE.

Vous que l'heureux soleil visite,

Vous à qui les rayons du jour Révèlent toute chose écrite ,

Diles-moi, comme à Marguerite,

S’il me garde encor son amour.

Quand sous le ciel brumeux souffle le vent d’automne, Chaque fleur du jardin devient pâle et frissonne,

Et ferme son calice, et s’apprête à mourir:

Ainsi , quand eut parié la douce jeune fille ,

Se fermèrent les lis qui venaient de s’ouvrir .

Et le tranchant glacé de la triste faucille Ne les aurait pas fait plus vite se flétrir.

Et loi, clarté mystérieuse,

Son étoile du firmament,

Toi, mélancolique fileuse,

Qui tiens en la main lumineuse Ta quenouille de diamant;

O ma blonde sœur, qui dévides.

En mirant ton front dans les eaux.

ROSEMON DE.

Les fils des planètes humides Roulés autour de tes fuseaux;

Du haut de ta sainte demeure,

Du haut de ton ciel étoilé,

Vois-tu ce qu’il fait à cette heure?

Sait-il que je souffre et je pleure?

Est-il rêveur ou consolé?

Ah ! si je n’ai plus sa pensée, Ramasse , étoile du matin , Celle larme que j’ai versée,

Et comme une triste rosée , Laisse-la tomber sur sa main.

S’il cherche comme elle est venue, Alors, prends la parole, et dis Que c’est d’une dame inconnue Qui traversait l’ardente nue Pour s’en aller en paradis.

Ajoute, hélas! blond météore, Que, ne le voyant pas venir, Rosemonde est moi te à l’aurore ; Vas , et je te promets encore De ne pas le faire mentir.

Comme un beau séraphin égaré dans l’espace,

S’il voit de loin venir l’archange ténébreux , Remonte vers son père en se voilant la face , L’étoile, sur son front jetant ses voiles bleus. S’éteignit à la fois dans le ciel et dans l’onde ,

Et la nuit aussitôt devint morne et profonde.

Les roses avaient pris leur sombre vêlement ,

Les oiseaux se taisaient sur la branche interdite, Et comme, aux livres saints, l’ange du jugement , Quitte, en frappant du pied , une terre maudite , Le dernier clair rayon, avec son satellite.

Venait de remonter au divin firmament.

La nuit était profonde, et funeste, et glacée; Rosemonde chantait d’une tremblante voix , Les mots se confondaient déjà dans sa pensée ; La quenouille de lin se brisa dans ses doigts. Or, tout en se levant pour fermer la croisée, Elle entendit un bruit sortir du bois voisin , Pareil au bruit des pas sur la mousse froissée, Et dit en s’inclinant : Est-ce toi , Valentin ?

KOSEMON DE.

Non, répondit alors une voix solennelle,

Mais quelqu'un qu’il envoie auprès de loi, ma belle.

— Ah ! s’il en est ainsi , c’est Dieu qui vous conduit ; Dites, vous l’avez vu sans doute cette nuit,

Ou ce matin , ou hier, ou dimanche, ou la veille :

Ma mère est là qui dort, faut-il que je l’éveille ? Non, plutèt, attendez, je vais vous recevoir;

Vous me conterez bien là-bas, sous les feuillées, Des choses de bonheur, des paroles d’espoir.

Qu’il vous a pour moi seule en parlant confiées; Oh ! vous me direz tout , car je veux tout savoir !

Il a fini son œuvre? une œuvre à faire envie Au divin Raphaël. — Que je serai ravie,

Lorsque de tous côtés on viendra pour la voir.

Ah ! si vos vêtements sont trempés par la pluie , Montez vite , montez, que le feu les essuie ;

Mais je ne vous vois pas... Comme le ciel est noir!

la voix.

Écoute , je reviens de la ville prochaine.

De chez Martin Luther qui demeure là-bas,

Place du Vieux-Marché.

Pardonnez , en ce cas ,

Sans doute, vous savez comment va Madeleine : Voilà tantôt dix jours qu’elle ne vient au puits.

Je me suis informée , et l’on m’a dit depuis Qu’elle était bien malade: — on fait une neuvaine; J’irai la voir demain.

LA voix.

Ne prends pas cette peine :

Elle esl morte ce soir, au coucher du soleil.

Il O S EM O !» D K.

Elle était si robuste et d’un sang si vermeil :

Pauvre enfant ! que Dieu l’ait en sa sainte lumière ! Elle avait eu seize ans à la Pâque dernière ;

Une digne servante! et que son maître, hélas!

De sa vie à présent ne remplacera pas!

Pauvre enfant !