L K VOIX

Je suis celle qui va frapper à chaque porte,

A qui l’effroi tient lieu d’amour et de respect ,

Et qui , du même pied, descend au bouge infect , Ou monte l’escalier de l’alcéve dorée ;

Celle à qui nul valet ne refuse l’entrée Lorsque, dans le château des papes et des rois, Elle vient en traînant à ses pieds nus et froids

ROSEMON DE.

Quelque paille enlevée au fumier de Lazare ;

Celle qui n’a d’amour ni de haine , et sépare La chose que sa sœur a liée autrefois;

Que le soldat défie au chant de la fanfare ,

Les pâles débauchés aux lampes du repas ,

Celle qui fait pâlir les fronts sous la tiare.

Qu’on méprise tout haut , et que l’on craint tout bas ; Celle que Hans Holbein a peinte en botaniste Arrosant dès le jour ses tulipes en fleurs,

Et dont le vieux Dürer a fait plus tard, ailleurs.

Un morne cavalier qu’un chien suit à la piste ;

Celle qui des enfants peigne les blonds cheveux ,

Celle que la Douleur fuit comme une ennemie ,

Celle que les perclus , les fous et les lépreux ,

Appellent sur leur lit comme une sœur chérie ;

Celle qui doit enfin poser sa main flétrie

Sur les fronts les plus beaux et les plus glorieux ;

Celle qui sait le poids de tous les diadèmes ,

Des couronnes de fleurs, de laurier, et d’or fin.

Qui prend sa large part des roses que lu sèmes ;

Celle qui donne à tous une robe de lin ,

Qui sait par cœur les cris de gloire et de blasphèmes, El qui n’est ni Satan ni le blond séraphin;

Celle pour qui la terre au printemps se couronne , Pour qui les belles fleurs ouvrent leurs vases purs ,

Pour qui le semeur sème , et la tille moissonne , Pour qui le vieux Durer travaille sur les murs ; Celle pour qui l’enfant revêt sa blanche joue De ces fraîches couleurs qui la font ressembler, Quand une douce larme y vient luire et trembler,

A quelque fleur de pourpre où l’aurore secoue Les plus beaux diamants qu’elle a pu ciseler ;

Celle à qui la nature avec amour se voue ,

Celle de qui tout vient, la lumière et le feu;

Celle à qui tout retourne, à qui rien ne résiste,

A qui l’âme de l’homme appartient avant Dieu ;

Qui ne fut point créée, et qui pourtant existe;

Celle qui sait enfin où ton fianeé dort;

Celle qui ne hait pas, et qu’on accuse à tort;

Celle qu’on dit injuste , et cruelle et méchante,

El qui regarde tout d’un œil indifférent ,

Qui passe son chemin , et fait son œuvre, et chante , Ainsi qu’à son métier fait le vieux tisserand.

ROSS MONDE

Pouvez-vous près de lui me conduire, madame?

LÀ MORT

J’ai loisir, et je veux faire cela pour loi :

Descends-tu , Rosemonde ?

ROSEMUNDK.

ROSBMONDE.

Un instant , laissez-moi

A Jésus mon Sauveur recommander mon âme.