BRINOT, JACQUES

Jacques. -^ Bonjour, cousin.

iv.-[i^OT. tendant la ru ain. — Bonjour, Jacques.

Jacques. — Ccmmcnt va...?

Brinot. — Merci.

Jacques, s'tnstallant dans un fauteuil. — Eh

bien? Tu ne t'es pas trop embêté, hier soir, chez les Foulon?

Brinot. — Si. un peu tout de même, comme «l'ha'iitude, quand je vais dans le monde. Mais luoi ! C'est nécessaire, on ne peut pas rester . hez soi calfeutré. Il faut se montrer de temps en temps, quand on est médecin... J'ai été bien t'tonné de ne pas t'}' voir, à cette soirée.

J.^CQUES. — Oh ! moi, tu sais, pas besoin de m'exhi'ier, je n'ai pas de profession. Je suis un vieux Parisien retraité. Ça me rase, ces petites réunions à la Huard... Quand je suis en province, j'en profite pour faire des provisions de sommeil : à dix heures, je suis au lit, et je ronfle! (Offrant tme cigayetie.) Une cigarette? Brinot. — Merci, tu sais bien que je ne fume pas.

Jacques, allumant une ci^ayette. — Il paraît que tu t'en es donné; on m'a raconté ça. On ni'a même dit que tu avais dansé... C'est un procîi-èî, mon cher; tous mes compliments. Brinot. — Oh !... un tour de valse.

Jacques. — Avec M"o Delbret, n'est-ce pas? Kh ! tu vois, je suis renseigné.

Brinot. — Comment le sais-tu?

Jacques. — Est-ce qu'on ne sait pas tout, ici? Est-ce que les moindres faits, les moindres gestes ne sont pas remarqués, épiés, commentés? C'est la province, l'horrible province ! On s'ennuie, alors, on bavarde, on potine, on casse du sucre. Le voisin n'a qu'a bien se tenir !

Brinot. — Ainsi, on a remarqué que j'avais valsé avec M^^^ Delbret?

Jacques. — Parfaitement, et tu n'as pas eu tort. Elle est charmante, cette jeune fille, distinsruée, intelligente et sérieuse, paraîc-il. Brinot indiffirent. — ■ Oui, on Je dit. Jacques. — Eh bien, mon cher, la voilà, la fcmrne qu'il te faudrait.

B {t.NOT. — A moi?

Jacques. — Eh ! parbleu ! Tu ne comptes pas rester toute ta vie célibataire, je suppose, dans ce pîtit trou de province où l'ennui suinte à tous les murs? Tu feras comme les autres, tu to marieras. Et, va, c'est encore ce qu'il y a dj plus sage. Regarde-moi, crois-tu qu3 ce soit drôle? Je ne suis plus qu'une vieille bête 1 Ce n'est pas folichon d'être toujours seul et de vieillir.

Brinot. — Me marier, moi?

Jacques. — - Pourquoi pas?

BRINOT. — ■ Mon cher, veux-tu que nous causions d'autres choses?... Tu e? bien gentil, mais tu deviens un psu « vieille fille » avec ta nianie de vouloir marier les gens.

Jacques. — Allons, avoue-le; tu l'aimes encore.

Brinot. — Je t'en prie...

Jacques, riant. — Oh ! tu ne vas pas prendre .ta mine d^s grands désespoirs !

Brinot. — Vois-tu, mon ami, il est des choses 'dont il vaut mieux ne jamais parler, des sentiments qxi'il faut garder en soi, ensevelis comme -d ms un tombeau 1

Jacques, m-iqueur. — • Mon pauvre ami ! J3RINOT. -^ Pourquoi te moques tu?

Jacques. — • Je ne m^ moque pas, je te plains I 'Brinot. — Alors, pourquoi me plains-tu?

Jacques. — Mais parce que... vraiment... \"eux-tu me permettre d'être franc, moi, tor \'ieux cousin qui t'aime bien? iBRiNOT. — r- Va.

Jacques. — Eh bien ! ton entètem3nt est inexplicable, qu'cspères-tu cncor;, maintenant? Brinot. ■ — Moi, rien.

Jacques. — Alors?

Brinot. — Alors, je ne demande rien.

'. J.\CQUjEs. -^— Tu m'ahuris!... .Aurais-tu, par hasard, le goût do ce que ces bons pères les

Jésuites appellent « la délectation morose »? Prends garde ! c'est dangereux !... C'est malsain à la longue.

Brinot. — -Mais, mon ami, tu te trompes, je n'ai pas ce raffinement. Je ne suis pas malheureux, je t'assure.

Jacques, doutant. — Oh! oh!

Brinot. — • Du moins, je ne le suis plus. Jacques. — Est-ce bien sûr?

Brinot. — Crois-moi, il vient une heure où ce sentiment si souvent vulgaire, tant qu'il est égoïste et jaloux, tant qu'il n'est fait que de désirs et d'impulsions violentes, s'élève et se purifie, s'enno')lit par l'abnégation même... Alors au contraire, il devient quelque chose de très doux, d'apaisant, de consolant.

Jacques. — Des chimères ! un rêve !

Brinot. — Ce rêve me suffit, il m'aide à vivre... il est comme une conscience intime qui dirige toutes mes pensées, toutes mes émotions... il me soutient.

Jacques. — Oh! oh! Werther, René Obermann. alors! Ces figures-là, mon cher, usées, finies ! Ce n'est plus de notre tenns !

Brinot. — Ce pauvre vieux cœur humain reste toujours le même à travers les temps. Les façades seules se transforment parfois.

J.ACQUEs. — Peut-être. Mais, tous ces beaux sentim3n*'S, pourquoi les conceatrer sur un même objet et vers un but que tu reconnais toimèma intangilile ! N'existe-t-il donc que cette femme au mond??

' Brinot. — Pour moi, il n'en existe pas d'aussi haute d'aussi parfaite ! Qua id on a a'mé comme j'ai aimé, il est difficile de donner son cœur à une autre sans s'exposer à éprouver plus cruellement encore la perte qu'on a faite.

Jacques. — Allons donc ! Si elle avait été la femme que tu dis, elle t'aurait compris, elle t'aurait épousé... Elle t'a p-'éféré un officier, parce qu'il avait des galons d'or et que cela flattait sa vanité de petite bourgeoise; car, enfin, si haut que tu l'élèves, ce n'est qu'une petite bourgeoise.

Brinot. — ■ Tu en parles bien légèrement... Qu'en sais-tu?

Jacques. — Quoi qu'il en soit, elle est mariée, et fidèle à son mari. Ça. tu ne p:;ux pas le nier !

Brinot. — • Mais je ne cherche pas à la détourner de ses dcivoirs.

Jacques. — • Eh bien, alors, raison de plus pour essaver de l'oublier !... Ah ! pourquoi se créer des peines inutiles pour une vie si courte ! Car tu as beau faire le brave, tu souffres

Brinot. — • Mais je ne suis pas à plaindre. Plaignons plutôt ceux qui vivent sans idéal, ceux dont le cœur est vide !

Jacques. — • Moi, n'est-ce pas? Le coup est droit ! Eh bien, mon vieux, je te souhaite ce vide-li. On est plus léger ! Oa traverse la vie avec plus d'aisance, et... l'on arrive au même but. {Il s'est levé, et tout en se pynmsnant, il aperçoit les œufs suy le guéridin.)

Brinot. — C'est bien possible.

Jacques, prenant un œuf. — Mais tout, ici, crie qu'il faut que tu te maries. Ça hurle ! Regarde-moi ça. Des œufs sur un guéridon, dans un austère cabinet de docteur ! Quel ordre ! Et tu veux vivre seul !... Docteur Brinot, vous êtes une fichue femme de ménage !

Brinot. — C'est une cliente qui a insisté...

Jacques, yiant. — Oh ! pardon !... Des honpraires? Je n'ai plus rien à dire. (Un temps.) La vois-tu souvent?

Brinot, distyait. — - Qui ça?

Jacques. — ■ Mais M™"* Leclerc, parbleu !

Brinot. -t- Non. J'évite mîme de la ren contrer.

Jacques. — C'est admirable !... Et sait-elle, au moins, que tu l'aimes toujours?

Brinot. — Je ne tiens pas à ce qu'elle le sache.

Jacques. — Surhumain !

Br[not — On doit tout à l'être que l'on aime, jusqu'i lui laisser ignorer les tourments dont il est catise.

Jacques. — Inouï! Ah mais!... ah mais... Faut soi9:ner ça "... Tiens, je vais te faire une proposition

Brtmot — Laquelle?

Jacques. — Je t'emmène à Paris. Je m'encroûte, moi ici, depuis six mois que je n'ai paé bous;é ! Xons y passerons quelques semaines, nojs ferons la fè"e une fête à tout casser, t\. ver l'as... Er après, mon vieux, tu reviendras à une conception plus iuste de la vie.

Brinot. — Impossible ! Je ne peux pas m'absenter.

Jacques. — Quelques jours seulement.

Brixot. — Je ne puis abandonner ma clientèle. A ce propos, j'ai en ce moment, à Saint- Ramon. une malade qui m'inquiète beaucoup. Il faut que je la suive attentivement.

Jacques. — Je t'assure qu'un petit voyage à Paris te ferait beaucoup de bien..

Brinot. — N'insiste pas.

J.-\CQUEs — Tiens tu es plus malade quêtes malades ! Tant pis pour toi, j'irai seul.

Joseph entre et remet une carte à Brinot.

Brinot, visiblement troublé. — Excuse-moi... mon cher... une visite...

Jacques, se levant. — Je te laisse... Au revoir, incuralile amoureux... A tout à l'heure ! J'irai avec toi à Saint-Ramon, veux-tu? came baladera, et puis, je te raserai encore un peu.

Brinot. — Oui... volontiers... A tout à l'heure... (Jarques sort. Au domestique.) Introduisez cette dame. (A part, les yeux sur la carte.) Elle!

Jeanne parait sur le seuil, vi'iiblement émue.