SCÈNE III BRINOT. JEANNE

Jeanne, hésitant. — Docteur ..

Brinot. — ■ Midamc...

Jeanne. — Ma visite doit vous surprendre Ijeaucoup... certain-^ment.

Brinot contenant son émotion. — Madame, je vous écoute... asseyez-vous.

Un silence où Jeanne, pâle, défaillante, et faisant néanmnns des efforts supr^-met pour se maîtriser, se trouve paralysée par l'émotion.

Brinot. — ]2 vous en pie... rem?ttez-vous.

Je.\nne. — ÈKCUsez-moi... je suis émue... très émue...

Brinot. — Vous êtes toute excusée... Votre émotion n'est que trop explicable... Dans la situation où nous nous trouvons, vis-à-vis l'un de l'autre... je veux dire après ce qui s'est passé... il faut que le motif de votre visite soit d'une gravité...

Jeanne. — Oui, docteur... je suis une grande malade qui vient se mettre entre vos mains...

Brinot. — Ah ! mais... Le docteur Lavenon n'est-il pas votre médecin habituel'

Jeanne. — C'est vrai, et c'est justement pour cela que je ne puis avoir recours à lui dans les circonstances graves, très graves, en effet, qui m'amènent près de vous.

'Brinot — Il me semble, au contraire, qu'à cause de cela même, M. Lavenon se trouve plus désigné... plus autorisé...

Jeanne. — J'ai la plus haute estime pour le docteur Lavenon, mais... aujourd'hui... vous seul...

Brinot, étonné. — Moi seul?

Jeanne, avec hésitation. — Oui, vous seul pouvez...

Brinot. — Expliquez-vous, madame.

Jeanne. — D'abord, voulez- vous me permettre... puisque vous-même avez fait allusion... au passé, voulez- vous me permettre de vous demandCi si vous ne m'en voulez pas''

Brixot. — Vous en vouloir ! moi? et de quoi?

Jeaxxe. — Il est des blessures que l'amourpropre d'un homme pardonne difficilement.

Brinot. — Rassurez-vous, madame,, aucune blessure, aucune amertume même n'est en moi... Vous étiez libre, vous ne m'aviez rien promis, je n'avais aucun droit... Il faut être bien jeune, bien ignorant de la vie pour se sentir humilié par ces sortes d'épreuves... Vou.s avez épousé l'homme que vous aimiez: rien n'est plus naturel, rien n'est plus humain, rien n'est plus juste... Non, je ne vous en veux pas. . J'avais fait un rêve, il s'est dissipé !... Mais il est doux, quelquefois, d'avoir rê\-é !

Jeaxxe. — Vous avez souffert, vous avez été mallieureux par moi.

Brinot. — Non. puisque je vous croyais heureuse... Mais laissons là le passé madame. Il n'y a plus devant vous qu'un médecin.

Jeanne — Vous êtes un noble cœur, et c'est à ce noble cœur, plus encore qu'au médecin, que je viens faire appel... un appel désespéré !

Brinot. — Parlez sans crainte.

Jeanne. — Je suis dans une situation atïreuse et vous seul pouvez me sauver !

Brinot. — Vous sauver !

Jeanne. — Oui, je n'ai plus d'espoir qu'en vous !... Ma réputation... ma vie sont entre vos mains !

Brinot. — Votre réputation, votre vie? Que voulez-vous dire?

Jeanne. — Et aussi la destinée d'une famille... tout cela, en cet instant, dépend de vous, de vous seul !

Brinot. — Je ne comprends pas.

Jeanne. — Docteur, je... non, répondez d'abord franchement à cette question: une femme cesse-t-elle d'être honnête si elle a succom 'é, une fois, oh ! rien qu'une fois 'entraînée par des circonstances fatales?

BR[not, troublé. — Mais... madame...

Jeanne. — Je vous supplie de me répondre.

Brixot. cherchant ses mots. — Si... si cette femme a été... victime d'une violence, d'une... surprise... alors... non, elle n'est pas coupable.

Jeanne. — Si, pas un instant, elle n'a cesse d'aimer son mari, si elle garde au coeur I.; dégoût de sa chute, si elle accepte de so.itfrir raille souffrances pour effacer le souvenir même de la minute maudite, refuseriez-vous à cette femme la pitié à laquelle elle a droit?

Brinot. — Madame, le premier devoir de médecin est de chercher à tout comprendre, et comprendre c'est presque toujours excu=;er Nous plaignons quelquefois, nous ne condamnons jamais.

Jeanne — Vous parlez d'excuser : est-ce à dire qu'en lui tendant la main vous n'auriez plus pour elle aula.tt d'estime que par le passé?

Brinot. allant à elle, la main ouverte. — Vous avez toute mon estime ! »

Jeanne, sans donner la main. — J'ai trompé mon mari.

Brinot, après une hésitation pénible. — Vous n'avez pas cessé de l'aimer avez-vous dit? Une faate en ce cas. n'a pas plus d'importance qti'une tache de boue dont on est éclaboussé en passant. La souillure n'est que superficielle. Elle n'atteint pas jusqu'à l'âme...

Jeanne — Hélas ! la tache reste quelquefois... Oh ! épargnez-moi la honte des mots... comprenez-moi... Mon mari est au Maroc depuis huit

— lO —

mois... il revient... je suis... je suis perdue!

Brinot. — Oh !

Jeanne, suppliattte. — Ayez pitié!

Êrinot, geite découragé — Que puis-je?

Jeanne. — Vous jjouvez tout ! (Silence de Brinot.) Vous ne répondez pas? (Geste accablé de Brinot.) Mais pourquoi... pourquoi? Resterez-vous insensible?... De tout l'élan d'un cœur qui. malgré tout, n'a pas cessé d'être honnête, je fais appel à votre humanité !

Brinot. gravement. — Madame, la doulevr vous égare. . \'ous rendez- vous bien compte de ce que vous me demandez là ?

Jeanne. — Je sais, oui, je sais. Le monde est un juge implacable !

Brinot. — 11 n'y a pas que le monde, il y a la' conscience.

Jeanne, à part. — Toujours !

Brinot. — Et elle ne peut faire aucune concession; même à la pitié.

Jeanne. — La conscience exclue-t-elle donc le cœur? A côté de la morale inflexible ne reste-t-il pas une petite place pour la charité?

Brinot. — La charité elle-même ne peut donner que selon ses moyens.

Jeanne. — Encore une fois, je vous en supplie, je vous en conjure I... Au moins... expliquezmoi ce qu'il faut que je fasse. J'aurai tous les couraî^es... Il m'en a fallu pour me tramer jusqu'ici, pour vous faire de tels aveux, à vous... à vous qui m'avez aimée, et qui avez soufîert (Geste de Brinot ) C'est au nom même de cette souffrance que je vous implore, de cette souffrance qui, dans un cœur comme le vôtre, élève à l'indulgence, à la pitié, à l'abnégation !

Brinot. — Vous me torturez., vos paroles me brisent. ^

Jeanne. — Suis-je maintenant une autre emme à vos yeux?

Brinot. — Non. Prêtre ou médecin, l'homme doit oublier ce que le confesseur a entendu.

Jeanne. — Sauvez-moi alors !

Brisot, torturé. — Que je souffre de me sentir impuissant !

Jeanne. — Si vous vouliez, pourtant !

Brinot. — Dites : Si je pouvais !

iEANNE. — Et pourquoi ne pouvez-vous pas ? iRiNOT. — Pour effacer une faute, vous me demandez de commettre un crime.

Jeanne, avec force. — Un crime !... Est-ce un crime que de supprimer un être qui n'existe pas encore, qui ne peut souffrir ! Le crime ne serait il pas plutôt de lui infliger la vie, à ce malheureux qui n'aurait pas de père I... dont la naissance serait un'îcandale... iont l'existence rappelleriit continuellement la honte de la mère...

?[ui serait .sans affection, sans soutien, et qu'il audrait éloigner pour ne pas en rougir !.. Et t'est à cet être qui n'est pas encore, que vous prétendriez sacrifier la paix d'un foyer, l'honneur d'une famille, au nom de je ne sais quels principes, de je ne sais quel devoir?... Non ! une telle morale est inhumaine, barbare ! Elle frappe un innocent, le condamne à expier vne faute qu'il ignorera même et dont il restera cependant toute sa vie flétri, aux yeux de tous !... Ayez, au moiis, pitié de ce malheureux qu'il est en votre pouvoir, maintenant, de soustraire à sa destinée affreuse et à la plus cruelle des iniquités sociales !

Brinot. — Calmez- vous, madame.

Jeanne. — Comment pourrais-je rester calme au t)ord du gouffre qui s'ouvre devant moi !

Brinot. — Il le faut, cependant... Examinons ensemble les conséquences probables, dans le cas où il se trouverait un médecin assez faible pour céder à vos raisons. Vous n'êtes pas sans connaître les dangers de telles pratiques. Elles laissent souvent, pour la vie entière, des traces

funestes et douloureuses, quand elles n'ont pas, ce qui est malheureusement à prévoir, une issue fatale.

Jeanne. — Qu'importent les dangers, la mon même !

Brinot. — La mort même n'effacerait rien. Au contraire, le scandale n'en serait que plus grand, les preuves de la faute plus évidentes !

Jeanne. — Eh bien ! devant la mort, les passions s'apaisent, devant une expiation qui aurait dépassé la faute, le respect s'imposerait !... Oui, j'ai pensé à cela j'ai voulu en finir !... mais vous comprendrez que l'on tente tout jusqu'à la plus petite chance, quand on se sent victime et non coupable, et qu'il est déchirant de s'en aller le cœur rempli d'amour ! (Geste de Brinot.) Oai, je sais qu'il est crvel de ma part de venir vous dire... à vous... ces cho'ses. et de ne penser qu'à moi. en vous demandant d'oublié; même votre devoir pour me sauver !

Brinot. — Oh ! c'est bien naturel, dans une circonstance aussi tragique ! Et, pourtant, vous ne pouvez pas ne pas songer à la situation du médecin qui céderait à la pitié? Quels seraient ses remon'.s, de -.mt une issue fatal- ? son désespoir d'avoir fait deux victimes! Ne serait-il pas responsable devant la justice qui ne manquerait pas d'ordonner une enquête? Poursuivi, jugé, condamné, qui voudrait croire qu'il n'a obéi qu'à la voix de la charité? En écartant même l'accusation de vénalité, n'attribuerait-on pas son acteaux mobiles les plus bas, les plus infâmes? Pourrait-il se défendre au nom de l'humanité? Non. le crime apparaîtrait monstrueux, abominable, sans excuse, et la vérité serait trop invraisemblable pour être acceptée !

Jeanne. — Oh ! mon Dieu ! C'est donc inutilement que je serai venue vous révéler ma honte, m'avilir à vos yeux !

Brinot. — Vous n'êtes pas diminuée à mes yeux.

Jeanne. — Je suis maintenant, pour vous, une étrangère, une inconnue !

Brinot. — Oh ! pouvez-vous dire cela?

Jeanne. — Que répondriez- vous, alors, à une étrangère, sinon les mêmes mots de devoir, de conscience ! Ah ! folle que j'étais de croire que l'on pouvait transiger un peu avec la rigidité des principes, des préjugés... oui, des préjugés! je n hésite pas à le répéter. Un criminel, un assassin, peut invoquer les circonstances atténuantes, plaider l'irresponsabilité, mais la malheureuse femme, un instant aveuglée, doit tomber sans merci, sous l'impitoyable verdict ! Et maintenant, c'est fini, fini ! je n'ai plus qu'à mourir 1

Brinot, — Ne prononcez pas ces mots ! A votre tour, ayez pitié... épargnez-moi !

Jeanne. — Vous épargner?

Brinot, ne pouvant maîtriser son émotion. — Ne voyez- vous pas dans quelle atroce alternative je me débats ! Ne sentez-vous pas la lutte effroyable qui se fait en moi?

Jeanne. — Laissez-vous fléchir !

Brinot. — Oh ! je ne peux plus dissimuler, je ne peux plus mentir ! Oui, c'est vrai, j'ai souffert, cruellement, sans espoir, cette souffrance m'était presque douce, puisqu'elle me venait de vous : mais aujourd'hui, le spectacle de votre douleur m'est intolérat>le !... Vous êtes là, devant moi, anéantie, désespérée, alors que je donnerais avec joie ma vie pour vous sauver !... et c'est mon honneur que vous me demandez !

Jeanne, suppliante. — Docteur !

Brinot. — Vous avez espéré qu'il me serait impossible de rester indifférent à votre désespoir. Voas avez compris que l'amour emporte tout.

Jeanne. — Oui. oui...

Brinot. accablé. — Ah ! misère ! ir.isère I (Il suffoque, la trte dans les mains. On frappe. Brinot se redresse v-iietnent et apyrès avoir fait signe à Jeanne de s'observer, il dit, d'une voix qu'il s'efforce Je raffermir.) Entrez I

Joseph paraît.

Brinot. — Qu'y a-t-il?

Joseph. — C'est une dame qui demandera être reçue tout de suite.

Brinot. — Priez-la d'attendre.

Jo'îEPH. — Cette dame a insisté. Elle voulait même entrer sans se faire annoncer. J'ai dû la retenir. Elle dit que c'est très urgent.

Brinot, à Jeanne. — Je vous demande pardon !... Voulez-vous passer dans la pièce à côté... quelques secondes seulement. (Jeanne se l}ve. Le docteur l' accompagne jusqu'à la porte de communication. Bas.) Du courage. (A Joseph.) Faites entrer. (Il se remet à son bureau, rectifiant son attitude. M»® Leclerc entre. Le docteur a un vif mouvement de surprise en la reconnaissant.)