SATIRE A M. FRÉRON
Ne prétends plus, Fréron, par tes savants efforts, Détrôner le faux goût qui règne sur nos bords. Depuis que nous pleurons l'innocence exilée, Sous tes mâles écrits vainement accablée, On voit renaître encor l'hydre des sots rimeurs, Et la chute des arts suit la perle des mœurs.
Un monstre dans Paris croît et se fortifie,
Qui, paré du manteau de la philosophie.
Que dis-je ? de son nom faussement revêtu,
Etouffe les talents et détruit la vertu.
Dangereux novateur, par son cruel système.
Il veut du ciel désert chasser l'Etre suprême
Et du corps expiré l'âme éprouvant le sort.
L'homme arrive au iiéant, par une double mort.
Ce monstre, toutefois, n'a point un air farouche.
Et le nom des vertus est toujours dans sa bouche.
D'abord de l'univers réformateur discret.
Il semait ses écrits, à l'ombre du secret.
Errant, proscrit partout, mais souple en sa disgrâce..
Bientôt le sceptre en main, gouvernant la Parnasse,
Ce tyran des beaux-arts, nouveau dieu des mortels,
De leurs dieux diffamés usurpa les autels.
Et lorsque abandonnée à cette idolâtrie,
La France qu'il corrompt touche à la barbarie,
Fidèle à nous vanter son parti suborneur.
Nous a fermé les yeux sur notre déshonneur.
A peine dos vertus l'apparence nous reste Mais détournant les yeux d'un tableau si funeste Eclairés par le goût, envisageons les arts : Quel désordre nouveau se montre à nos regards 1 De nos pères fameux les ombres insultées, Comme un joug importun les règles rejetées, Les genres opposés bizarrement unis, La nature, le vrai de nos livres bannis. Un désir forcené d'inventer et d'instruire, D'ignorants écrivains jamais las de produire.
Des brigues des partis ruin^ à l'autre odieux, Le Parnasse idolâtre adorant de faux dieux, Tout me dit que des arts la splendeur est terniô.
Fille de la Peinture et sœur de l'Harmonie,
Jadis la Poésie, en ses pompeux accords,
Osant même au néant, prêter une âme, un corps^
Egayait la raison de riantes images.
Cachait de la vertu les préceptes sauvages
Sous le voile enchanteur d'aimables fictions ;
Audacieuse et sage en ses expressions,
Pour cadencer un vers, qui dans l'âme s'imprime,
Sans appauvrir l'idée enrichissait la rime,
S'ouvrait par notre oreille un chemin vers nos cœurs
Et nous divertissait pour nous rendre meilleurs.
Maudit soit à jamais le pointilleux sophiste
Qui, le premier, nous dit en prose d'algébriste :
Vains rimeurs, écoutez mes ordres absolus.
Pour plaire à ma raison, pensez, ne peignez plus.
Dès lors la Poésie a vu sa décadence
Infidèle à la rime, au sens, à la cadence,
Le compas à la main elle va dissertant.
Apollon, sans pinceaux, n'est plus qu'un lourd pédant.
C'était peu que changée en bizarre furie,
Melpomène mêlant sur la scène flétrie
Des romans fort touchants car à peine l'auteur
Pour emporter les morts, laisse vivre un acteur.
Un plaisant, des dévots Zoïle envenimé.
Qui nous vend en essais le mensonge imprimé Des oppresseurs fameux développant les trames, Met, pour mieux l'ennoblir, l'histoire en épigrammes.
Voltaire en soit loué ! chacun sait au Parnasse Que Malherbe est un sot et Quinault un Horace. Dans un long commentaire il prouve longuement Que Corneille parfois pourrait plaire un moment. J'ai vu l'enfant gâté de nos penseurs sublimes, Laharpe, dans Rousseau trouver de belles rimes. Si l'on en croit Mercier, Racine a de l'esprit ; Mais Perrault, plus profond, Diderot nous l'apprit, Perrault tout plat qu'il est pétille de génie, Il eût pu travailler à V Encyclopédie.
Boileau, correct auteur de libelles amers, Boileau, dit Marmontel, tourne assez bien un ver»,
Et toa* ces demi-dieux que l'Europe en délire A depuis cent hivers l'indulgence de lire Vont dans un juste oubli retomber désormais Comme de vains auteurs qui ne pensent jamais.
Pour moi, qui, démasquant nos sages dafli.gereux Peignis de leurs erreurs les effets désastreux, L'athéisme en crédit, la licence honorée, Et le lévite enfin brisant l'arche sacrée. Qui retraçai des arts les malheurs éclatants Les ligues, les pouvoirs des novateurs du temps Et leur fureur d'écrire et leur honteuse gloire Et de mon siècle entier la déplorable histoire J'ai vu les maux promis à ma sincérité Et devant craindre tout j'ai dit la vérité. Oh ! si ces vers vengeurs de la cause publique Qu'approuva de Beaumont l'âpreté stoïque. Portés par son suffrage, auprès du trône admis, Obtiennent de mon roi quelques regards amis ; S'il prête à ma faiblesse un bras qui la soutienne, On verra de nouveau ma muse citoyenne Flétrir ces novateurs que poursuivront mes cris Ils ne dormiront plus qu'en lisant leurs écrits.
ODE IMITEE DE PLUSIEURS PSAUMES Et composée par l'auteur huit Jours avant sa mort
J'ai révélé mon cœur au dieu de l'innocence ;
Il a vu mes pleurs pénitents.
Il guérit mes remords, il m'arme de constance ;
Les malheureux sont ses enfants.
Mes ennemis, riant, ont dit dans leur colère :
Qu'il meure et sa gloire avec lui !
Mais à mon cœur calmé le Seigneur dit en père :
Leur haiine sera ton appui.
A tes plus chers amis ils ont prêté leur rage :
Tout trompe ta simplicité ; Celui que tu nourris court vendre ton image
Noire de sa méchanceté.
Mais Dieu t'entend gémir, Dieu vers qui te ramène
Un vrai remords né des douleurs ; Dieu qui pardonne enfin à la nature humaine
D'être faible dans les malheurs.
J'éveillerai pour toi la pitié, la justice
De l'incorruptible avenir ; Eux-même épureront, par leur long sacrifice
Ton honneur qu'ils pensent ternir.
Soyez béni, mon Dieu, vous qui daignez me rendre
L'innocence et son noble orgueil ; Vous qui, pour protéger le repos de ma cenidre
"Veillerez près de mon cercueil.
Au banquet de la vie, infortuné convive,
J'apparus un jour et je meurs :
Je meurs, et sur ma toinbe, où lentement j'arrive,
Nul ne viendra ver-ser des pleurs.
Salut, champs que j'aimais, et vous, douce verdure,
Et vous, riant exil des bois !
Ciel, pavillon de l'homme, admirable nature.
Salut pour la dernière fois !
Ah! puissent voir longtemps votre beauté sacrée
Tant d'amis sourds à mes adieux !
Qu'ils meurent pleins de jours ! Que leur mort soit pleurée
Qu'un ami leur ferme las yeux I
