LE MALADE

« Il est malade... il est malade, et peut-être il m'appelle là-bas, sur le sol inclément !

Sorriderà si fulgido,

E le mie tabbra avran qiiesta doIce;;a :

Mai piii Vacceso spirto

A te verra con violenta grido,

Conte augel che trillando ai boscJii, ai ieli,

Ebbro si slancia al nido,

Il desiderio niio ne l'ombre tacite,

Rogo e martirio, lampeggiando avvampa :

Ma fora passa — e sprgnesi,

A poco a poco, la solinga vampa,

Valba, triste nei veli.

In un pallore di sudario spunta :

Perdiita è Vora de la nostra ebbre:i\a : Essa mort consunta.