LE JARDIN DE LA MORT
« Des champs lumineux, tu descends en un jardin mystique. Sur le seuil est la Mort, couronnée de cyprès.
M La Mort, qui, de ses mains immortelles, glacées,
IL GIARDINO DELIA MORTE
Giù dai cainpi luminosi Scendi a un mistico giardino Su la sogïia stà la Morte Di cipresso iiicoronata :
Stà la Morte clie con gelide Immortali inani accoglie l fantasmi. le memorie Di sepolti odi ed aiiiori ;
' E. Nencioni est né à Florence, en 1840. Il a public en vers : Poésies, 1878; les MéJaillons, 1885. Il était professeur à l'Institut normal des femmes, à Florence.
accueille les fantômes, les souvenirs des haines et les amours ensevelis,
« Les songes vains et les défuntes amours, les germes que les neiges ont tués, les feuilles ensanglantées par les tristes taches de pourpre,
« Les dernières roses blanches, si légères, et les lys qui, moites de l'extrême sueur, moururent dans les cheveux ou sur la gorge des blondes vierges.
« La Mort nous tend ses bras de marbre, et son cœur se ferme : nous perdons être et conscience, nous sommes morts dans la Mort.
« Et nous rêvons, comme révent au fond de l'Océan les algues vertes et les branches de corail ; — nous rêvons, — mais nous sommes morts.
« Sur nos paupières, éternellement scellées, sur nos deux
Sogiii vani, anior defunti, Genni iiccisi dalle nevi, Foglic morte, di purpuree Triste macchie iiisaiiguinate ;
Bianche, lievi, ultime rose ; Gigli morti ira i capelli O sul petto a bionde vergini Di siidore estremo madide.
Essa a noi le sue viarmoree Braccia stende, e al ctior ci cliiude Noi pcrdiam coscien\a cd essere, Noi siaiii morti nella Morte.
Ma sognamo. Corne in fondo Air Oceano le verdi alighc, O le rame dei coralli, Noi sognamo, — ma stam morti,
Noi sentiamo su le pàlpebre Sigillate eternamente, Stii due cuor che piii non battono, Lievi errar Vonibre dei baci.
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cœurs qui ne battent plus, nous sentons errer légère l'ombre des baisers.
« Nous rêvons d'ardents cantiques de rossignols, de lunes, plus splendides que des soleils, de mers d'or et de fleuves de lumière.
« Nous rêvons l'impossible, le divin, l'ineffable, nous rêvons le grand Rêve du Poète... Mais nous sommes morts... »
