L'ENTHOUSIASME
Ainsi, quand l'aigle du tonnerre Enlevait Ganymède aux cieux, L'enfant, s'attacliant à la terre, Luttait contre l'oiseau des cieux; Mais entre ses serres rapides L'aigle, pressant ses flancs timides,
(I) On prête à DulTon les trois vers suivants adress is à Lebrun, auteur d'une ode à sa gloire ; — c'est l'tt'uvre d"un bon sens impitoyable :
Lchnin, dans la fureur d'un paisible délire, Prit uu jour sou crayon, qu'il appelait sa lyre, Et fit en ma faveur une ode qui me plut.
162 lA rOESIE.
L'enlevait aux champs paternels; VA, sourd à la voix qui l'implore, 11 le jetait trcmLtWmt encore Jusqucs aux pieds des Immortels.
Ainsi, quand tu fonds sur mou àme, Enthousiasmé, aigle vaiiiqueur, Au lirnit île tes ailes de (lammo Je frémis d'une sainte horreur ; Je me déijats sous ta puissance, Je fuis, je crains que ta présence N'anéantisse un cœur mortel, r.onime un feu que la foudre allume.
Oui ne s'éteint plus, et consume Le bûcher, le temple et l'autel.
Mais à l'essor de la pensée L'instinct des sens s'oppose en vain :
Sous le Dieu mon àme oppressée Bondit, s'élance, et bat mon sein.
La foudre en mes veines circule :
Étonné du feu qui me brûle, Je l'iriite en le combattant, Et la lave de mon génie Déborde en torrent d'harmonie, Et me consume en s'cchappant.
Muse, contemple ta victime !
Ce n'est plus ce front inspi;é, Ce n'est plus ce regard sublime Qui lançait un rayon sacré.
Sans ta dévorante iniluence, A peine un reste d'existence A ma jeunesse est échappé.
Mon front, que la pâleur efface, Ne conserve plus que la trace De la foudre qui m'a frappé.
Heureux le poëte insensible!
Son luth n'est point baigné de pleurs Son enthousiasme paisible N'a point ces L"agiques fureurs, i De sa veine féconde et pure
Coulent avec nombre et mesure
DIXIEME LKÇON. 163
Des ruisseaux de lait et de miel; Et ce pusillanime Icare, Tralii par l'aile de Pindare, Ne retombe jamais du ciel.
Mais nous, pour embraser les âmes,
Il l'aiil brûler, il faut ravir
Au ciel jaloux ses triples flammes.
Pour tout peindre, il faut tout sentir :
Foyers brûlants de la lumière,
Nos cœurs de la nature entière
Doivent concentrer les rayons ;
Et l'on accuse notre vie !
Mais ce flambeau qu'on nous envie
S'allume au feu des passions.
C'est SOUS une image toute différente que Hugo, génie violent, traduit le ravissement de l'inspiration. Il n lui suffît pas de montrer le poëte maîtrisé par une force supérieure qui l'entraîne ; il suit la victime sublime dans cette course terrible ; il dresse devant elle tous les obstacles qui l'assaillent, tous les ennemis qui vont la déchirer; il la précipite haletante, éperdue à travers les sphères célestes, et les foules envieuses, jusqu'au moment où elle tombe et de sa chute fait sortir le triomphe. — Je ne sais s'il y a dans notre poésie française, si raisonnable d'allure, si mesurée, une peinture plus splendide et d'un plus vigoureux élan :
