CHOEUR DE POLONAIS

() Mère de Jésus, Vierge sainte et bénie, Rends-nous nos frais lacs bleus de la Lithuanie. Errants comme Israël, le peuple aimé de Dieu, Nous ne voyons pas, nous, le nuage qui tonne, Le grand buisson ardent qui fume et qui rayonne. Ou bien la colonne de feu.

LE POÈTE

Malheur! Le sable blanc de nos forets de chênes

Est tout rouge de sang! Malheur! Malheur à ceux

Qui sèment de nos morts nos champs de blé, nos plaines,

Nos chemins de saules ombreux.

Nous détruirons, un jour, tout vaincus que nous sommes. Leurs palais, leurs cachots, qu'ils nous ont fait creuser Sous terre, sous leurs pieds, comme un réservoir d'hommes.

Où le bourreau s'en va puiser.

Ecoutez.... Je la vois, dans ses beaux jours de fête. Ma Pologne, joyeuse et disant ses chansons; Avec ses palatins, son Sénat à leur tête.

Ses rois dans leurs châteaux saxons.

Sur notre sable fin, nos folles jeunes filles, Au teint rose, à l'œil bleu brillant comme un rayon Dansent la Mazurek, sa valse, ses quadrilles.

Et tournent dans son tourbillon.

SÉGALAS (\y\i^^. Fommo <lo l.'llrr. Cr.uiriM^.v n.'.^ ;'. Pnris on 1895.