LE CHOEUR

Une larme de toi, Vierge céleste et bonne, Et Jésus, ton enfant, soufflait sur leur couronne, Un signe de son doigt renverse le puissant. Il lui faut, pour jeter les sceptres dans la fange. Un mot, un battement léger d'une aile d'ange, Qui touche le trône en passant. '

LE POÈTE

Oh! par saint Stanislas, je la vois, belle et fîère. Appeler ses hussards aux cuirasses d'acier. Les voilà, se parant de la peau de panthère,

Portant l'aigle et le cavalier.

Trois fois son corps meurtri, butin de la conquête. S'agite, mais en vain, comme, sur nos gazons. Un long serpent coupé qui relève la tête

Et veut réunir ses tronçons.

/. t POLOGNE ET NOUS

Vous pouvez, ù grands rois, \.>ii- mer sur nos villes; Tout s'efface, une fois les sahn^s essuyés, Les champs débarrassés des tentes inutiles

Et les cadavres balayés.

Dans les ruisseaux rougis, un peu d'eau rcitandue Suffit: sur les pavés, le sang s'essuie encor. Mais sçngoz que ce sang, qu'on lave dans la rue,

Fait tache sur un sceptre d'orl