LE CHOEUR

Fais disperser ces rois, comme un peu do poussière, Reine toute céleste, au trône de lumière, Toi qui mets pour couronne, à ton front virginal, L'auréole de feu qu'adore un peuple d'âmes Et qui prends au Seigneur des étoiles de flammes Pour broder ton manteau royal.

LE POÈTE

Hélas! ma Pologne est donc morte!

Ses femmes n'ont plus leurs joyaux.

Ses poètes, qu'un souffle emporte, Ont fui comme un essaim d'oiseaux.

Oh! pour eux, quelques branches frêles Pour s'y poser et soupirer; Un ciel, pour déployer leurs ailes.

Puis un peu d'air pour respirer!

Vous, poètes à la voix douce,

Oiseaux d'autres pays que nous,

Songez que, dans leurs nids de mousse,

Ils savaient chanter comme vous.

Ils ont d'autres cieux, d'autres sphères,

Et leur langage est différent.

Mais ils n'en sont pas moins vos frères.

Par les ailes et par le chant.