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Lève-toi sans larder, daiTs la sombre demeure, Voyageur fatigué qui crut trouver le port, Toi qui songes, entends-moi, je suis celle qui pleure, Je suis celle qui veille, entends-moi, toi qui dorsl

LA MUSE à la Pologne

Vagabonde sublime, ô glorieuse errante

Dont un devoir sacré précipite les pas,

Pourquoi te pencher sur la tombe indifférente?

Laisse dormir Celui qui ne répondra pas.

Veux-tu ranimer une insensible matière?

La cendre de Chopin est mêlée à la terre

Natale qu'on a répandue sur son cercueil I

La nature a repris la forme périssable,

Plus vaine qu'un dessin imprimé sur le sable

Ou qu'un spectre traînant ses longs voiles de deuil...

Tu parles à la Mort, femme, parle à la Viel

Cherche l'œuvre du maître à la tombe ravie.

Non sous le froid granit, mais dans l'azur des cieux.

Il a rejoint là-haut la phalange immortelle *

Et, rassemblant l'essaim des colombes fidèles,

Le maître des accords plane semblable aux dieux.

C'est la voix qui m'appelle, ô Muse du poète, Et je l'écoute avec un eœur reconnaissant. Car ta main, à calmer la douleur toujours prête. Jusqu'au dernier soupir a bercé mon enfant. Mais pourquoi m'ordonner de suivre dans l'espace L'orbe mystérieux de l'œuvre de Chopin?

A l'horizon en feu ce qui luit et qui passe. C'est l'éclair fulgurant des sursauts du destin. O déesse des sons, dis-moi quelle harmonie Pourrait charmer encore l'univers moribond. Un tourbillon dément secoue mon agonie Et tout fVho «o niPiirt d;in«j l'océan profond.

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