LA MUSE
Non, c'est l'immense orchestre aux instruments sans nombre. Aux formidables voix d'airain sortant de l'ombre,
Que Chopin a toujours rêvé.
Son génie, prisonnier de notre étroite sphère, Réveillé brusquement par le bruit du tonnerre,
Reprend le songe inachevé.
Les pleurs des opprimés, la fureur des esclaves, Tous les sanglots, tous les volcans, toutes les laves,
Les cris et les rugissements.
Tout ce que, pour complaire à sou siècle débile, Il cachait sous leb fleurs des ornements futiles.
Explose au bord du firmament. Le continent entier, du couchant à l'aurore, Du Danube à l'Yser n'est plus qu'un pont sonore
Jeté sur l'abîme béant.
Aux accents du canon, la table d'harmonie, Pour une fulgurante et rouge symphonie.
Fait vibrer un clavier géant.
Dans l'ouragan épars, dans la rumeur d'orage. Le spectre de Chopin projette son image
Sur la mêlée des bataillons.
Des assauts furieux sa main bat la cadence. Et d'un geste inlassé le fantôme. balance
Un immense archet de rayons.
Large torrent sorti de colossales urnes. Au macabre signal du rythme des a Nocturnes »,
Gonfle sa houle de clameurs.
La tempête s'abat comme un marteau de forge, Le râle haletant des peuples qu'on égorge Traîne un grand lamento d'horreur.
Mais déjà, en plein vol, de la « Mazourke » altière. Le maître fait surgir dans l'ardente lumière,
D'un brusque réveil de la foi, Captifs échappés des profondeurs sépulcrales. Les héros frémissants de tels nobles annales
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i)ni luieiil les î^uMaU du Diuil.
I.t's rovf'nanis do la « Polonaise w héroïque, A rap|)el redoublé de leurs clairons épiques,
Déploient les étendards conquis.
Et les hordes vomies par la Turquie traîtresse Voient passer clans le ciel les ombres vengeresses
De« léi2ions de Sol)ie«ki.
Disent-elles aussi, les mazurkas gurnirrcs,
Les Polonaises exaspérant leur essor
Nos grands espoirs fauchés par des mains nuMiilricn
Les échafauds dressés, le silence de mort?...
Disent-elles les noirs complots, les œuvres nombres,
Les rois, par nous sauvés, nous traînant au gibet,
Les séculaires lamentations dans l'ombre
D'un peuple écartelé sur l'affreux chevalet,
Et l'Europe enfonçant dans nos paumes sanglantes
La pointe sans pitié d'un triple clou d'airain.
Et les tressaillements de nos chairs palpitantes,
Va le? martyrs criant que le martyre est vain.î^
