DÉDIÉ AUX MISSES B
Le soleil brille à l'horizon A travers un léger nuage,
Les brebis broutent le gazon, L'oiseau chante sous le feuillage.
Balancée au souffle des vents La pâle et suave églantine
Se mêle aux bourgeons odorants De sa sœur la blanche aubépine.
Aux branches de Forme et du pin, Sur le vert des feuilles humides
Les fraîches larmes du matin Scintillent en perles liquides.
Frappés par les feux du soleil,
Céleste horloge de lumière, L'homme et l'insecte à leur réveil
Reprennent chacun leur carrière.
Au sommet d'un gramen en fleur L'un monte chercher sa pâture,
L'autre, reprenant son labeur, Bénit l'Auteur de la nature.
De maint toit l'on voit tournoyer
La fumée en grise spirale, Alors qu'allume son foyer
La ménagère matinale.
Lentement reprend son chemin Le mendiant courbé par Page,
Tenant d'une tremblante main
Le pain noir qu'on donne au village.
Là-bas, par le soleil brunis,
Les moissonneurs et leurs familles
Font tomber les jaunes épis
Sous Tâpre tranchant des faucilles.
Et les petits enfants près d'eux Ramassent les fleurs éclatantes
Pour en couronner leurs cheveux, Qui tombent en boucles flottantes.
Non loin, dans la clairière assis, L'opulent habitant des villes
Se repose des longs soucis
Au milieu de plaisirs tranquilles.
Plas de grandeur et d'avenir Pour un moment lui donnent trêve,
Au sein des champs vivre et mourir Lui paraît alors un doux rêve.
Et du regard il suit ses fils Et ses filles en robes blanche,
Jouant, courant avec le ris D'une gaîté naïve et franche ;
Ou bien autour de lui rangés, Prêtant une oreille attentive
Aux incidents tant prolongés D'une vieille histoire instructive.
Les villageois laborieux
Paîront, pour clore la journée, Un tribut d'hommages pieux
A Celui qui bénit Tannée.
La voix du vieillard, de l'enfant, S'harmoniant dans la prière,
N'est-ce pas le divin aimant Qui du ciel rapproche la terre !
" Le fruit vermeil et balancé
Tout le long des branches pendantes,
Le lait dans nos coupes versé, La toison des brebis bêlantes ;
" Cet air pur que nous respirons, Le pouvoir de Te prier même,
O Père !' ô Dieu ! nous les devons A ta seule bonté suprême."
Quand du repos luit le jour saint, Du vieux temple les tours lointaines
Font résonner leurs voix d'airain
Par les bois, les monts, et les plaines ;
Appelant dans les mêmes lieux De recueillement, de prières,
Les habitants religieux
Et des châteaux et des chaumières.
Grands chemins et petits sentiers, Couverts de poudre ou d'herbe verte,
Près fleuris, champs clos de halliers, Clairière auparavant déserte,
L'on aperçoit dans tous ces lieux Des groupes en habits de fête,
Conduits par un devoir pieux Où l'office divin s'apprête.
L'église s'ouvre ; un peuple entier, Aux accents de l'orgue sonore,
Joint sa voix pour glorifier Le Dieu que l'univers adore.
Et le vieux Pasteur respecté
Répand d'une voix grave ou tendre
La parole de vérité
Au troupeau venu pour l'entendre.
Oh ! qui pourrait douter qu'un Dieu, Rempli de bonté paternelle,
Ne soit, invisible, au milieu
De cette foule humble et fidèle ?
Puis un silence solennel
Succède au chant de rassemblée, Qui sort de l'école du ciel
Meilleure, instruite et consolée.
Par le chemin accoutumé Chacun regagne sa demeure,
Où se trouve tout préparé
Le gai repas, qui charme l'heure.
Ainsi Ton sent couler des jours
Inutiles pour la richesse, Mais chacun marqué dans son cours
Par un progrès vers la sagesse.
! calme et vrai bonheur des champs !
Par qui Pâme n'est point troublée, Charme le reste de me sans
Au fond d'une ombreuse vallée,
Où souvent deux pensifs amis, Au moment où le jour expire,
Sous la verte feuillée assis,
L'un à l'autre puissent se dire :
" Amis nous comptons sans regret Un jour de moins dans notre vie,
Dans ce jour nous n'avons rien fait Dont la vertu soit ennemie.
" Aujourd'hui nous fûmes heureux, Demain nous pourrons l'être encore,
Si le ciel écoutant nos vœux, Nous permet de revoir l'aurore."
Tunbridge Wells, comté de Kent,
Juillet, 1847.
