L'ART D'ÊTRE MALHEUREUX

Il vole, il vole, ton baiser !

Il est si furtif, si léger,

Qu'à peine je sens qu'il se pose.

Ta morsure, c'est autre chose !

Dès que la douleur est entrée,

Elle nous paraît éternelle.

Oh ! le bonheur, qui n'est qu'une aile.

S'enfuit dans la plaine azurée !

La souffrance seule prolonge

Le souvenir d'avoir été.

I^ libellule est un mensonge,

La guêpe une réalité.