LES MÈRES

C'est pour madame Sand, la bonne châtelame,

Que ses amants ont travesti les vers de Heine :

« Fasse que Dieu ne te récompense jamais,

CKère âme, de tout le bien que tu nous as fait ! »

Leur George !... un vieux parfum d'encre au coin de la bouche.

Tabac... coquinerie d'une aïeule en babouches...

Elle eut pour ses amis un abus de vertus,

Et prodigua — terrible — à ceux qu'elle a connus.

Bien qu'elle fût féconde en tout, surtout en style.

Cette maternité de la femme stérile.