NOTRE JOUVENCE

L'archi -patriarche des jardins, Le vieux naturaliste au grand chapeau qui bouge. Devant son mas, croupit, veuf, attique et serein... Sa pipe sur le blanc des chairs met un point rouge. Il est tellement las qu'on ne sait pas s'il dort. Et si muet qu'on ne sait pas s'il pense encor... Un orphéon surgit, gloire des municipes; Car voici qu'on apporte à ce spectre des roses. De beaux rubans d'honneur, plus rouges que sa pipe... Entend-il? On ne sait. Des discours? Bouche close. On salue ce silence effrayant du vieillard. Alors pour terminer par des chants, par de l'art. Le préfet souriant se penche à son oreille Et hurle : « On va chanter Magali de Mireille. » Mais Fabre tout à coup a jeté son chapeau. Son œil lance du feu. Chacun dit : « Qu'es aco? Il nous a donc compris? Écoutez ! Il s'éveille De son rêve éternel. Voyez comme il pâlit ! » C'est vrai ! Car le vieillard est debout, plein de haine. Et répète, les doigts crispés : « Pas Magali ! » Il a l'air de scruter sa mémoire incertaine Pour y chercher un point d'appui, comme un enfant. « Non ! non ! Oh ! non. Pas Magali, pas Magali. — Mais, maître !... — Allez -vous-en 1 Pas ça. Allez-vous-en j » Il n'avait entendu, dans la fête, qu'un mot. Un mot haï de sa jeunesse. Il avait cru Qu'on allait lui chanter Magali de Gounod ! Et sa répulsion et son dégoût têtu

Éveillaient dans ce cœur, touché par la camarde,

La colère des trompettes de Jéricho !...

Il n'avait retenu que cela : du Gounod,

Quand rien, honneurs, discours, tambourins et bombardes,

N'avait pu secouer le sommeil de ses yeux...

Si nous voulons rester, devant la mort prochaine. Jeunes comme des fleurs et purs comme des dieux. Ah ! perdons nos amours, mais conservons nos haines !

DANS L'ART

En art, répudions la pudeur accessoire.

Pas d'art sans les parties mâles de la beauté. Soyons comme un sculpteur qui se met à sculpter. Il faut envisager de front les Génitoires.