SCÈNE lY OR LAN D A

Mais ils vont le tuer! Je connais leur féroce Justice! Des bourreaux, ces Franciscains. La crosse Du prieur, c'est la hache, et leur noir tribunal

C'est déjà récliafaud. D'ailleurs, le cardinal Le punira surtout de m'avoir épargnée.

On lui ferait merci, s'il m'eût assassinée... Ah! que ne suis-je morte!

S'asseyant.

Enfin^ c'est effrayant...

N'importe quelle femme, une pauvresse, ayant Un bâton dans la main, si quelqu'un vient lui prendre Son amant, peut tenter au moins de le défendre ; Et moi, le sceptre au bras, pour protéger le mien. Moi, reine, — car je suis reine ! — je ne puis rien, Rien, rien, rien! Comme ils ont vite courbé leurs têtes, Ces hommes, lâchetés à toute honte prêtes. Devant ces frocs. Luther a raison : tout le mal Vient des moines. Rien? Non, rien! C'est infernal. Et pour comble d'horreur, Danielo me méprise Et me maudit. Longtemps le destin thésaurise Les deuils, les pleurs, puis, comme un sac qui se découd, Verse toute l'affreuse épargne d'un seul coup. Quand je disais des vers d'amour chez les Clarisses, Dans le murmure épris des voix adulatrices; Quand je riais avec mes folles, folle aussi. Qui m'eût dit qu'il allait m'arriver tout ceci !

Sanglotaut.

Ah ! c'est trop de tourments pour une pauvre femme. Entre Giorgio d'Ast. Elle se tourne au bruit.