La jaquette

3l8 LE MOUVEMENT DIALECTAL

peuple, et en même temps de sa haine de la bourgeoisie, et cela c'est tout à fait « peuple » et le style aussi en est « peuple » très profondément.

Voici en effet « l'artisane » qui déclame contre les « capotes » : Quand nous, les femmes du peuple, dit-elle, nous quittons nos paillasses pour allumer le feu, où se chauffe le pain cuil de l'enfant qui pleure dans son berceau, et puis, quand, la chandelle au bout du nez, nous allons à l'ouvrage, la dame reste bien chaudement au lit, en attendant que sa femme de chambre lui apporte le beurre, le café, le petit pain, le verre d'eau, la Gazette du Midi... A onze heures, c'est le bain, comme si on devait se laver tous les jours 1 Ne restons-nous pas, nous, six mois, « avec la croûte sur le corps », — mais la damote paraît-il en a besoin », — et ici il faut renoncer à traduire le plus expressif, mais le plus grossier des langages. « A midi », continue la femme en colère, c'est un bon dîner, pendant que nous mangeons un œuf ou quelques vermicelles, pendant que des familles entières crèvent de faim... Ah! quelle fête le jour où l'on pourra tomber sur les dames... C'est alors qu'il pleuvra des rubans et des capotes...

Adrou sus leis dainos, Miqueou!

Car ma mero ques bugadiero, Quand vis l'estelo matiniero, Descende aou barquicou per lava La camié d'aqiieli gava Que dien a seis fruinos : Ciceto, T'entend le vent.'' — Y fa fresqueto, Sarre-toi bien dessus moun curi Espero un moumènt, viei voulurl^

N'entend-on pas gronder en do telles paroles l'accent même des Révolutions, des tricoteuses de gS, des femmes de la Com-

69. Allez, sur les dames, Michel I... — Car ma mère, qui est blanchisseuse, — Quand elle voit l'étoile du matin — Descend au lavoir pour laver — La chemise de ces gavés, — Qui disent à leur femme : Cicette, — Tu entends le vent?... Il fait frisquet? — Serre-toi bien contre mon cœur! — Attends un moment, vieux voleur!...

Les réalistes marseillais 3 19

mune, qui, en 187 1, à Marseille, escortaient les commissaires et les bourgeois arrêtés en les bourrant à coups de clefs?

Dans ce même style rude, sans art, mais expressif, Lejourdan nous montre encore une famille qui meurt de faim, la nuit de Noël, alors que la grande ville fait bombance, une malade à la porte de l'hôpital, qui meurt par un temps de neige, à seize ans; l'enterrement du riche qui a besoin de cinq prêtres pour l'escorter, alors qu'un sac de toile à morues sufïira pour envelopper le corps du pauvre. Il nous montre le bâtard, trouvé au coin d'une rue, élevé à la charité, et qui crève de faim et qui pourtant ne veut pas maudire sa mère, abusée sans doute par les paroles d'un trompeur, la vendeuse de betteraves de Gardanne, le type si populaire à Marseille, qui ne fait pas le sou, un soir de mistral... Elle n'a pas bu de vin depuis six mois; son mari est mort, ses quatre enfants n'ont pas même de culotte... Tout le morceau serait à citer, dans son âpre brutalité; sentiments, expressions, accent, tout est vrai, tout s'accorde à donner l'impression que c'est la plainte directe d'une femme du peuple et que l'on se trouve en présence non pas tant d'un document littéraire que d'un document humain. Ecoutons un instant cette plainte :

Déjà tan tard

Senso vendre doux batarabol...

Tron de sorti Lou mistrau dérabo Leis aubres que la sus lou Cous!

Que fré que fal... Oou, ramourous, Soun bouyento, croumpas m'en v'unol...

S'en va mail — Farai pas fourtuno Se duro ensin finquo estousojrl Dar betarabol cridi fouarl Paraèn! quuntin counsciençol La pas de que perdre patience

70. ... Déjà si tard, — Sans vendre deux betteraves! — Tonnerre de sort! Le mistral arrache — Les arbres qu'il y a sur le Cours I — Quel froid qu'il fait!... Oh! l'amoureux, — Elles sont bouillantes, achetez-m'en une!... — H s'en va encore ! Je ne ferai pas fortune — Si çà dure ainsi jusqu'à ce soir I — Les betteraves! je crie fort — Pourtant! Quelle conscience! — Il n'y a pas de quoi perdre patience — De voir que depuis Saint- Jean — J'allonge

• • De veire que déspuis Sanl-Jean

ïllongui loii couele d'un pan Et cadun fa la sourdo oouriol As de guignoun, paouro Mariol Tamben voou changea de mestié!

Anarai dinjs Ici grand quartié Ramassa de bout de cigaro, Et s'un beau jour la mouar m'embaro, Sié coume sié, meis quatre enfans, Se vouelon mangearan d'aglans...™

Donc une certaine poésie réaliste, grossière, mais hante vn couleurs et forte en gueule, une poésie qui sentait la halle et 1<' ruisseau, mais qui par là même avait <u parfois sa rude beauté, voilà seulement ce que pouvait donner Marseille. Mais il est bien vrai de dire que cela n'était pas du tout littéraire, c'était, sans aucune érudition, comme sans aucune fadeur, la production naturelle d'«m peuple, volontiers conteur, qui a de la verve, et qui sait le montrer. Il faut nous on détourner, si nojis voulons poursuivre notre étude.

le cou J'un pan, — El chacun fait la sourde oreille, — Tu as du guignon, pauvre Marie I — Eh! bien, je veux changer de métier; — J'irai dans les grands quartiers, — Kamass<'r des bouts de cigares, — Et si un beau jour la mort m'emballe, — Soit comme soit, mes quatre enfants, — S'ils veulent, mangeront des glands!...