Corboul. Hinova

Lie bateau fend le miroir des eaux dorées par les derniers rayons du soleil. Derrière nous, la ville s'enfonce, s'abîme dans les flots. Au loin, vers le midi et le couchant, les montagnes, dans un nuage de poudre bleue, dessinent leur crinière ondulée sur le fond du ciel, couleur de rubis. Les berges surgissent hors de l'eau, en une pente douce, déployant leurs champs de blé, dans la limpidité de l'horizon. Du ciel, sur toute chose, s'épand une mollesse, une douceur divine.

Une colline de Serbie est couchée juste en travers de la route du Danube. Lui, pacifique, contourne l'extrémité de la colline,

s'écarte largement vers l'est, et se recourbe en fer à cheval sur la rive roumaine. Au creux de cette courbe se trouve l'île des Corbeaux, où une guerre entre les Russes et les Turcs aurait laissé autrefois, disent les indigènes, assez de cadavres pour suffire trois ans à la pâture des corbeaux. Une clameur prolongée perce le silence du crépuscule. Sur la rive gauche de blanches maisonnettes surgissent, parmi les arbres. Les troupeaux descendent à l'abreuvoir. Devant le poste de Hinova, notre garde-frontière, l'arme à l'épaule, semble une statue de bronze. Les vergers qui entourent le village se reflètent dans les flots. Le balancier d'un puits rustique s'élève et s'abaisse comme une cigogne en train de boire. L'horizon s'élargit de plus en plus. L'œil pénètre aux profondeurs des montagnes roumaines, au long de cette bande couleur de fumée, tracée par le «Rempart de Trajan» qui prend naissance à côté de Hinova, et coupant à l'est, à travers la colline de Stirmina, et les vignobles d'Orevitza, s'enfonce, après avoir dépassé Padina, jusqu'au cœur de l'Olténie. Le soleil s'est couché. L'air a une odeur de terre brûlée qu'une ondée vient d'arroser. De

blanches routes qui dévalent du village, relient la vie terrienne au chemin mouvant des eaux. Les arbres, les maisons s'enfuient, s'effacent sur notre passage, comme des visions. L'enchantement nocturne s'épand sur toute chose, et les bruits de la terre s'apaisent. Les rives se rapprochent comme pour chuchoter entre elles. Sur le marbre bleui de l'eau, la lune tamise une poussière argentée. Toute chose semble sur le point de passer du monde de la réalité, à celui des contes merveilleux.