t^ouear. Dimbovitehiora

flous suivons, de Campou-Loungue à Roucar, la jolie route qui longe, comme une corniche égale, la cime du Matéache, et puis descend en lents serpentements jusque dans la vallée de la Dimbovitza, où elle écoute la rumeur des eaux, et le vacarme des moulins et scieries de Dragoslavé et de Roucar; après quoi, elle grimpe par dessus les collines boisées de sapins ombreux, et débouche, par le défilé de Pajera, au delà des montagnes, dans le pays de Birsa. Nous nous arrêtons quelques instants à Namaéschti, au monastère de religieuses, blotti sous les arbres, avec sa petite chapelle, creusée au cœur d'une roche sur la pente verdoyante d'une colline, d'où l'on

voit, en panorama, toute la ville de Campou-Loungue, avec ses beaux environs.

Après deux heures de trajet, nous arrivons à Roucar, grand village, presque un bourg, posé sous le surplomb des Carpathes, au carrefour de deux cours d'eau, dans une des vallées les plus enchanteresses du district de Moustchel. Tout ici vous porte à la joie; Pair pur, le frémissement des bois, le murmure des eaux, les maisonnettes blanches semées parmi les arbres, l'aspect fier et gaillard des paysans, la figure fraîche et claire des femmes du pays leur costume selon la plus pure tradition roumaine, qui est tissé, cousu et brodé de leurs mains avec un art étonnant dont elles ne sauraient elles-mêmes expliquer l'origine. Autour de ce coin de retraite heureuse, les montagnes déploient leur parure d'une sauvage majesté; des pics bleuâtres, dressés hors des ténébreuses sapinières, se tiennent droit à la file, comme d'immuables sentinelles aux limites de l'horizon. Au-dessus de tous les autres, au fond, du côté nord la «Papoucha» (Poupée) érige son haut sommet, arrondi comme la tour d'une église. Des flancs de la «Popoucha» s'élance un torrent impétueux, la Riouchor, qui

perce le rempart des rochers obstruant sa route, engloutit les ruisseaux jaillis des forêts et dans sa course folle, clame et gronde en bataillant contre les blocs pe pierre qui encombrent son lit; ensuite, tourbillonnant et blanc d'écume, il arrive à Roucar; mais les Roucarins ne l'ont pas plutôt aperçu, qu'il le mettent à la besogne; ils ont du maïs à moudre, des manteaux de drap blanc à faire fouler, des souches à raboter et à scier en planches; et le Riouchor, agile et diligent, s'attelle de bonne grâce à tous les ouvrages, après quoi, ayant fini sa tâche, il va se coucher dans le large lit de la Dimbovitza, cette rivière fortunée qui a guidé les pas du premier Voévode de Valachie, et qui traverse la capitale où fut couronné le premier roi de Roumanie.

Nous quittons Roucar à cheval, et nous acheminons vers Dimbovitchiora. La route monte en courbes lentes et larges, et passe par dessus les bosses rocheuses du mont Scarichoara, bordé à gauche par une paroi de granit, tandis qu'à droite se déploie la perspective des vallées, tantôt rapides, escarpées et profondes, tantôt larges ouvertes, en pentes régulières, couvertes les unes de pâturages, les autres^de forêts ombreuses.

Passé le pont de la Dimbovitza, nous quittons la grande route, pour suivre à droite un sentier pierreux qui longe les scieries de Dimbovitchiora. Mais voici que devant nous se dresse une montagne haute et abrupte, comme un mur prodigieux, à croire que c'est ici que finit le monde. Nous nous approchons, et soudain, à un tournant, s'ouvre, entre deux rochers anguleux, l'entrée qui mène au cœur de la montagne, le défilé étroit et profond de la Dimbovitchiora. Il fait frais, et la rumeur de l'eau est si retentissante que l'on ne s'entend plus parler. Du fond de ce gouffre, nous levons les yeux avec terreur vers ces colosses de granit accrochés aux parois de la gorge, comme des monstres au guet, prêts à s'écrouler sur nos têtes. Au-dessus de nous, on entrevoit un lambeau de ciel, posé comme un couvercle d'azur, sur les crêtes pointues des hautes murailles qui nous enserrent dans leur ombre éternelle. Tout en haut, l'on aperçoit par moments un sapin rabougri et tordu, sortant de la fente d'une rocher, émerveillé, lui aussi, de la prodigieuse solitude qui l'entoure, et tendant ses ramures tristes, dans l'attente vaine d'un rayon de soleil. Nous continuons à monter

ainsi, par le lit tortueux de la rivière, environ une demi-heure, et tout à coup, la gorge s'élargit ; dans la paroi de droite, au-dessus d'un perron de pierre, s'ouvre la grotte, où nous nous engouffrons tenant une bougie en main. Il y fait une obscurité froide, humide, opprimante, et de temps en temps, l'on entend tomber une goutte du plafond surbaissé; tandis qu'au jeu de la faible lueur, se dessinent sur les murs humides et bosselés du souterrain, toutes sortes de visions d'horreur. Il semble qu'une voix venue des temps anciens, jaillisse des lointaines profondeurs obscures, et me dise : «Dans ces cavernes ont vécu, sans feu sans lumière, nus, faibles et tremblants, les premiers des humains — vos ancêtres à tous; — et du fond de ces abîmes, sont issus, peu à peu, les milliers de peuples qui ont couvert la face de la terre... Mesure le chemin parcouru, compte les degrés gravis par l'humanité, depuis l'état sauvage et l'obscurité de ces tanières, jusqu'à sa puissance et son éclat actuels, et vois de quelle lointaine origine tu descends, et quel labeur a dû accomplir la vie, pour échapper à la nuit qui l'enveloppait au début, et s'épanouir de plus en plus, au large, en pleine lumière.»

«Au large, en pleine lumière». Ces paroles prennent ici une signification étrange, et je me les répète sans cesse en pensée, impatient de sortir de la grotte; sans cesse, elles me montent aux lèvres, tout le temps que je traverse le long détroit de la gorge. Je sens un tel désir de ciel, de soleil, de feuillage!... il me semble qu'un siècle s'est écoulé depuis que je n'ai vu devant moi de la terre étendue et verdoyante.