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devenait pourpre , le pourpre violet, cl le violet bleu. Les yeuv ne brillent pas, ils llamboycnt. Les veines ne sont pas gonflées, elles sont convulsivement tendues, tendues à casser. Et ce n'est pas tout ! l'orgie a aussi des formes comme elle a une couleur. Les corps semblent n'avoir plus de ch;irpenle osseuse, à voir leurs poses molles et flasques, à les voir non tomber, mais s'aff'aisser et ployer sur eux-mêmes ; les angles s'émoussent, les saillies s'effacent, s'arrondissent. Et c'est grand dommage, en vérité, car le dessin y perd, et si le dessin répondait à la couleur , ce serait sublime. Enftn l'atmosphère elle-même change et se colore d'une vapeur chaude et rougeâtre qui, voilant le tableau, lui donne je ne sais quelle apparence mystérieuse et fantastique d'un effet prodigieux.

Et voyez comme souvent la nature se plaît à parfaire des organisations complètes! Ces dignes marins de la Salamandre, déjà si heureusement doués par elle pour faire de la musique, ne l'étaient pas moins pour faire de la peinture en action, de la peinture chaude et vigoureuse, de la peinture doublée, que dis-je, doublée? quadriiplée de ton.

Et l'on peut dire aussi: braves peintres, bien nés pour celte peinture.

Vous avez entendu; maintenant regardez!

Au milieu d'une vaste salle aux solives noires, à peine éclairée par la lumière tremblante et indécise de quelques lampes de cuivre, s'allongeait une table énorme, couverte de débris de verres,

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de bouteilles et de jikls ; une table toute salie, toute souillée, toute tachée de vin.

Et autour de cette table hurlait, glapissait, tonnait, buvait et rebuvait l'équipage de la Salamandre^ habillé grotesquement, ivre, débraillé, hébété, et brisé par des excès de tout genre.

Puis de loin en loin, comme pour contraster avec ces visages bruns et empourprés , apparaissent les ligures pâles et marbrées de quelques pauvres filles, amenées là par leur mauvais destin.

Enfin sur quatre-vingts matelots, il n'y en avait, au plus, au plus, que trente ou trente-cinq d'ivres morts qui se tordaient ou dormaient sous la table.

Les gens raisonnables tenaient, eux, de gais propos en achevant quelques bouteilles oubliées.

— Enfin, dit l'un en brisant un flacon dont il avait à peine bu le quart, — enfin, c'est vivre, ça !

— Oh ! criait un autre en prenant avec amour et licence la taille de sa voisine — car le véritable amour est fort impertinent, parce que le respect c'est de l'indifférence ; — oh ! Théréson, je t'aime et je t'adore. Je le dis tout haut, sans crainte de te compromettre, parce qu'après tout nous ne sommes pas... des curés.

— Eh ! Parisien, disait Giromon, c'est pas dans ton Paris qu'on fait de ces festins, de ces bastringues-là? De vingt-trois mille francs que nous avions hier à nous tous, la maison payée et brûlée, demain il ne nous restera pas un gueusard de sou, un scélérat, un gredui de sou, mille tonnerres ! Et

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il frappait sur la Uible avec un air de joie et de satisfaclion impossible à décrire.

— Et n'y a pas à dire, ajoulait un autre, n'y a pas à dire que d'autres que les flambarts de /(/ Salamandre casseront des bouteilles et caresseront des filles ici, au moins. Après nous la fin du monde. Un feu de joie de la maison, et on dira dans le pays : C'est l'équipage de la Salamandre qui s'est drôlement amusé ; voilà des êtres bien heureux !

— Et ça sans remords, au moins, bégayait le Parisien. On a une famille... on satisfait à sa famille et aux... aux... enfin aux choses de la nature. Moitié de la paye pour la nature, et l'autre moitié pour la folie; car, vois-tu? nous nous consacrons à la folie, Giromon.

— Je le crois, cordieu bien ! dit ce dernier avec une gravité ivre qui eût fait honneur à un juge.

— Mais, reprit le Parisien, pour dessert, qu'estce que nous pourrions bien faire ? Si nous envoyions les femmes par la fenêtre, pour jouer à pile ou face ?

Les femmes se regardèrent fort émues.

— Non, Parisien : nous en répondons.

— Si nous nous f... des coups entre nous.

— Oh ! la bonne idée ! la bonne idée ! ça va, Parisien. Eh! mais prends donc garde à toi, eh! Richard. En voilà encore un qui porte fameusement la voile! il est déjà à la cape. Allons file : c'est ça, sous la table, va donc ! Ils voht s'abîmer là-dessous, ils vont se mordre, c'est sur. En voilà-t-i ! en voilà-

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t-i ! Eh ! dis donc toi, la belle blonde : veux-tu pas jouer à enfoncer toute cette serviette dans la l)ouclic de Bernard ? Mais finis donc ! vois donc ses yeux comme il les ouvre. Quelle bêtise! il n'en mange pas de serviettes; ça l'éloufferait ? Je te dis qu'il va étouffer. Là, là, te voilà bien avancée. Ah! estu bêle, va !

— Bon, bon, encore un d'affalé, reprit Giromon en voyant tomber Bernard à moitié suffoqué ; le vin les détruira, c'est sûr, et ils périront par le vin. Et des vrais flambarts... Quel malheur! Oh! dis donc, Parisien : pour les conserver à leurs respectables parents et à leurs amis, si nous fumions ceux qui sont soûls ? dit Girouion. En êtes-vous, les autres?

— Oui, oui, crièrent ceux qui restaient sur leurs jambes, fumons-les, car ils pourraient s'avarier.

— Le cochon fumé se conserve bien mieux, dit un plaisant.

— Oui, oui, c'est ça. C'est pour leur bien, d'ailleurs ; et ils verront qu'ils n'ont pas affaire à des ingrats.

Et on dérangea la table, et on plaça les ivresmorts croisés les uns sur les antres ; puis on les entoura de chapeaux de paille, d'écharpes de femmes, de serviettes, de bâtons et de paille arrachés aux chaises.

Les malheureux se laissaient faire, articulaient quelques plaintes étouffées, quelque plaisanterie bouffonne, pleuraient ou riaient à demi ; seulement

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ceux qui supportaient le poitls de ce bûcher humain faisaient entendre de sourds gémissements.

— Tiens! bégayait l'un, on nous met en pile comme des mâts de rechange. Alors nous sommes des matelots de rechange.

— Qu'est-ce donc, murmurait un autre, qu'estce donc qui prend mon dos pour son hamac et ma tête pour son sac ?

Et cent autres propos que le Parisien interrompit en criant :

— Allons! fumons .., fumons...

< — Ils \ivront cent ans de plus, cria l'un.

— Faut-il que nous soyons bous enfants, ajouta l'autre.

— Et, en se réveillant, dit Giromon, seront-ils étonnés de se trouver conservés comme s'ils sortaient d'un tonneau !

— Allons! allons! au feu..., fumons-les...

Et la lampe s'approcha d'un énorme monceau de paille de chaises qui devait communiquer rapidement la flamme à tous les linges et vêtements qui les entouraient.

— Allons ! c'est dit, les autres? demanda encore le Parisien.

— Je le crois cordieu bien! Et rappelle toi, mon garçon, qu'un bienfait n'est jamais perdu, ajouta philosophiquement Giromon.

— Adieu, vat... alors, dit le Parisien.

Et la mèche de la lampe s'approcha des combustibles.

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A ce inoincMl, si critique pour cl s malheureux qu'on allait fumer si philanlhropiquement, d'effroyables cris retentirent au dehors, et la maison trembla sous les coups réitérés qui ébranlaient la porte massive de l'iiôtellerie.

La lampe tomba des mains du Parisien, qui, suivi de Giromoii, s'élança à une fenêtre qu'il entr'ouvrit.

— Nous sommes f , dit-il au Parisien. Tiens,

regarde.

— Bah ! reprit l'autre, c'est notre dessert qui nous arrive... Justement, nous ne savions que faire !

LE riCilOA JULLIC DLJS DIALLLS. 11.3