INTERNES, ACTEURS ET AUTEURS

de nos théâtres, avaient dessiné au charbon de faux Corot, de faux Henner, et horresco referais! jusqu'à de faux Trouillebert ! Une autre salle servait de vestiaire; dans une troisième, fut servi l'obligatoire souper.

Un critique grincheux, qui pourrait bien être M. Prudhomme en personne, fit observer que, s’il avait été heureux d’applaudir aux drôleries débitées par saint Louis et M. de Montyon, il n’avait pu se défendre d’un certain malaise, à contempler une pseudo-Sarab Bernbardt dans son cercueil capitonné de satin, et à entendre le chœur des amputés à deux pas des salles où les malades se lamentaient, où se mouraient peut-être des agonisants. C'était prendre bien au tragique une pure facétie.

Combien plus juste appréciateur le soiriste qui écrivait : « A défaut de métier et d’entraînement dramatique, il y a, chez ces amateurs, une sincérité, un feu sacré qui ont bien leur prix et qui fait passer sur plus d’une inexpérience. Certes, ces artistes improvisés croyaient réellement que « c’était arrivé », et plus d’un interne de l’hôpital Saint-Louis est vraiment entré, comme on dit au théâtre, dans la maladie de peau de son personnage. »

Ce réalisme était à ce point saisissant, qu une dame, impressionnée par l’horreur du spectacle, perdit connaissance, tandis que défilaient les infirmes, au tableau du Paradis. Vite on s’empressa, réclamant à tous cris un médecin : aucun ne répondit a 1 appel ; pas un disciple d’Esculape n était dans la salle, ils étaient tous sur la scène !