Oui me commflrit, tota cantabitur urbe

(Horace. Sat .)

plus beaux poèmes. Avec ses préjugés de clerc, de savant el de gentilhomme, un architecle n’était à ses yeux qu'un maçon ennobli, môme après avoir bâti le Louvre, Anet ou Chambord. La truelle pouvait-elle disputer d’honneur avec la lyre? Exigeant et égoïste, comme le deviennent aisément les rois et les poètes rassasiés d’adulation, l’orgueil blessé tourna chez lui en amertume. Cette gloire si radieuse eut aussi ses misères et ses ombres. Après les dithyrambes enthousiastes, les ovations et les ambitions sans borne de la jeunesse, vinrent les jours de désenchantement, de dépit rentré, de vanité mortifiée. Le rêve inachevé de la Franciade, les faveurs plus rares de la Cour, la lassitude et l’ennui qu'inspire surtout au peuple français une trop longue réputation, portèrent dans son âme un profond découragement. Ronsard avait sincèrement accepté, avec un naïf orgueil, sa propre apothéose. Le demi-dieu vécut assez longtemps pour se voir narguer sur son autel. Un jour il surprit un jeune damoiseau, un beau fils de famille impertinent et dédaigneux, comme le sont volontiers les ignorants et les nouveaux venus, qui s’égayait aux dépens de ses vers. La colère le saisit : il prit la plume, et lança vertement le sacrilège, qui osait ainsi profaner ses labeurs et ses lauriers :

Pour ce, mignon, quo tu es jeune et beau,

Un Adonis, un Amour en tableau,

Frisé, fardé, qui es issu d’un père

Aussi douillet et peigné que ta mère,

Tu oses bien te moquer de nies vers,

Et te gaussant les lire de travers,

A chaque point disant le mot pour rire.

A mesure que les années arrivent, que ses cheveux grisonnent, que sa verve tarit (il se sentait vieux à trente-six ans), Ronsard endure moins la plai.-anterie, surtout quand sa personne est en jeu. Mécontent des autres et de luimême, il se plaint au Roi, il se plaint à la Reine Mère, il se plaint au bon cardinal Odet, le protecteur et le confident

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